CIBERNETICISMO

CÉU João Paulo Feliciano Magalhães

2011-07-27T19:03:00.000-07:00

As paixões que vem dos sóis de casa azul,
Que passam pelas mágicas lentes de sua luneta
E que voam rasantes feito águia entre as moléculas sonoras
Alumiam seus olhos cor de alma
e incendeiam os meus de cor de noite.

ASTRO (João Paulo F. Magalhães)

2011-06-30T10:49:00.000-07:00

Para os momentos de mais pura alegria azul,
de carinhos do Deus Mar,
tenho você.

SUSTENIDO João Paulo F. Magalhães

2011-06-19T17:24:00.000-07:00

Sou o que sou...
Sou um sopro na orelha do ser cosmopolita...
Ou a brisa de vida
Cintilante com cobre.
Nobre é a serpente
Na coroa da mente que cura...
E curva o mal em resignação.

Sou a manhã triste...
Depois de baladas ultratecnoformes,
Mas que faz pensar
Nos belos sorrisos
Não falaciosos
Do ser amado.

Sou mais um na estação...
Só não sou mais um olhar,
Pois todos os olhares de plataformas... trens... espaços... galáxias...
Exalam solidão triste.

Sou a imagem insistente...
Daquilo que nunca imaginou ver... ler... entender...
Das esfinges de nossos tempos...
Das corcovas cerebrais...
Dos submundos das periferias energéticas...
Dos perfumes abstratos...
Das carinhas de bebês...
Mãos, sapatos, blusas, cabelos, ideias, sentimentos... seres.

Estou em tudo isso,
Mas sou o que sou.

Psiu!!!

2011-06-17T14:07:00.000-07:00

Silêncio! Uma joia abduzida pela mão desinteligente do progresso.

TEOMOVIMENTOS

2011-05-30T19:47:00.000-07:00

João Paulo F. Magalhães
Às vezes me surge uma ideia na cabeça acerca desse negócio de fé.
Minha mãe, sabiamente, costuma dizer que, fé é algo, digamos, pessoal, assim como a cor dos olhos, o formato do rosto, a cor dos cabelos etc. Ou, ainda, é uma manifestação interior que pode ou não ser ritualizada.
Mas, às vezes, nesse questionamento, deveras, persistente, surge-me o seguinte: para se ter fé, é necessário perder sua consciência? Para valorizar suas crenças, até que ponto a ritualização disso é importante?
Creio que uma das razões para que fique com essas ideias é a de conviver, como diria Antônio Cândido ou Massaud Moisés, com tipos, pessoas de personas religiosas, crentes ou qualquer outra denominação que se queira dar. Afinal de contas, trata-se de uma espécie bastante comum na nossa sociedade homocibernética.
Pois bem, tenho notado o comportamento de certa pessoa, alguém que conheço de outrora, que não me surpreende em absolutamente nada – por ser capaz de todos os atos psicóticos que qualquer catálogo freudiano possa conter. A criatura, depois de um repouso nas trevas nebulosas, ressurge, com um elenco de diminutivos – inclusive com meu nome. Aí me sai com a história de santidade é tudo, ou clichês como: Deus é fiel (poderia ser palmeirense) e outras coisinhas mais.
O caso é que tal pessoa me chama a atenção justamente por sua falta de lucidez, de um percurso regular de vida ou coisa parecida. É bem verdade que, segundo alguns teólogos que passaram pelos meus ouvidos e olhos, o homem se aproxima da fé pelo sofrimento. Ousaria afirmar que: O HOMEM SE APROXIMA DA FÉ PELA LOUCURA.
Talvez seja pequeno demais para tal compreensão, mas fica aí apenas uma proposição do que penso.
Aliás, para se ter fé, precisa-se pensar?

RAINHA

2011-05-10T17:06:00.000-07:00

Saudade é um quadro em que estou em cena.
Quando vejo seu olhar de ébano...
Sentinela, minha imagem caminha junto a sua.
Sou um rio que seus pés ferem...
Suave é meu olhar de fora dela...
Sou um urso e admirar seu brilho boreal...
Brilhante é a brisa verde da imagem sua.
Ou a folha em que toca na flor...
Sincera é sua voz de clave em fá...
Sou meio louco, de tons barítonos...
Em pianíssimo e moderatto sussurra ela.

E, de repente, saio dessa cena
Você é a bela ametista...
Pra contemplar ao que me destino.
Que brilha na bela mina de sibilância...
Mas, ao mesmo tempo me sinto nela...
Que me prende o olhar no seu brilho preciso...
E pra ela volto no mesmo caminho.

Saudade, dos sentimentos, é o mais azul...
Jamais me repito com palavras de cinco segundos...
É o caminho pra seu brilho de sóis...
Mas repito seu nome por cinco mil anos...
É um minueto pra seus sons em sol...
E são seus braços me dizendo “sós”...
Rainha!

IN THE AIR (João Paulo Feliciano Magalhães)

2011-01-27T14:40:00.000-08:00

A liberdade me mostra sua face quando,
Sem medos humanos,
Deixo-me guiar por você
Como as águias em formação
Com seus rasantes e altíssimos vôos
Nem que seja absolutamente
Espiritual.

PERHAPS (João Paulo Feliciano Magalhães)

2011-01-27T14:38:00.000-08:00

Às vezes o tempo é jocoso
Por me fazer cego
Diante do caos
Às coisas miúdas e colossais:
-- miúdas pela sua singeleza;
-- colossais pela sua beleza.

Contudo,
Com seus ventos boreais,
O tempo remove as travas de meus olhos
E mostra você.
E me transporta pra lugares onde só visitei
Com minha imaginação por vezes quixoteana.

CONVERSA DE BANHEIRO DE EMPRESA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2010-12-29T18:20:00.000-08:00

-- Ai, menina, eu conheci um rapaz maravilhoso. Seu nome é Joaquim. É uma perfeição de homem. Saímos ontem, jantamos... tivemos uma noite incrível.
-- Ele é bem dotado?
-- Sim, ele tem uma mente incrível!
-- Ora, querida, não estou falando de mente...
-- Ah, meu bem, quando se tem uma mente incrível, todo o resto funciona.

UM PEQUENO SOPRO (João Paulo Feliciano Mgalhães)

2010-12-29T18:05:00.000-08:00

Hoje eu aprendi que, sinceramente, não é nada simples falar de alma e cormo para alguém que é apenas uma dessas partes... alguém que a solidão e seu ranger de ossos delgados já o visitam. Todavia... é fascinante... é de um prazer absoluto mostrar para essa pessoa como se constroem almas, quebradas como um vitral antigo, unidas e fortes como diamantes.

PS: não espere dormindo que seu príncipe a acorde... aliás, não espere... só acorde!

STAR’S CROSSROADS João Paulo Feliciano Magalhães

2010-12-24T08:53:00.000-08:00

Minha estrela é bela como um Blues
E, no azul do céu,
Saboreia os raios dos sóis a sua volta
E me ilumina feito aurora musical.

Minha estrela é bela como um blues
E cheia de sentimentos.
E tamanha é seu sentimento
Que possui mais de uma alma
Indescritíveis em um
Igualmente indescritível
Corpo musical.

Minha estrela é como um blues
De onze compassos...
Simples...
De métrica perfeita
E mente absoluta.
E de notas sibilantes
Em sua lira angelical...
Constrói meu refugio cor de mar
Numa nação de cores fundidas.

Minha estrela é blues,
É estrela...
Minha estrela é mulher!!!

SETE HORAS DE SÃO LUIS (João Paulo Feliciano Magalhães)

2010-12-03T18:23:00.001-08:00

Dá-se a luz de todos os lácteos sóis...
Sacramentam o grande advento...
Ganha corpo a luz, o pó, o vento...
E na noite, dançam os girassóis...

Alumia o meu olho boreal,
Cintilantemente mais que um Eu,
E, em meio à dança, vejo o teu...
Rosto cintilante e espacial.

E, nesse canto kilkerriano e andante, seguem os sóis numa antimetria...
Articuladamente com tua batuta estrelar
E tua pena diamantesca.

E, nessa trova andradiana e alegre, seguem as naus numa harmonia...
Paradoxalmente com tua lua a navegar
E em tua escolha estrelesca.

MENINO POETA (Mulher das Estrelas)

2010-11-18T08:00:00.001-08:00

Grande menino poeta
Me ensina escrever em versos
Uma caneta barata
Um pequeno papel rasgado
Palavras bonitas
Corre preenchendo linhas
Narrando pequenos fatos...
Ou conta grandes segredos... Secretos
Nunca antes desvendados

Deve ter voz de sussurro
Um poeta acanhado
Ou voz de desconhecido
Fala baixo enquanto grita!
Qualquer que seja...
Nos deixa maravilhados.
Grande menino poeta
Mil sonhos num mesmo olhar
Mil faces num só retrato!!!

Diário eletcrônio (João Paulo Feliciano Magalhães)

2010-10-24T18:35:00.000-07:00

“Todos os dias, pego o Metrô Vermelho, sentido Corínthians Itaquera, aqui na Estação Marechal e costumo descer lá no Carrão. Meu escritório fica ali perto. Vou pra lá como quem vai para um Monte Castelo, mas sem conexões russianas com o Soneto Camoniano.
Entre as melodias afinadas (e desafinadas mais ainda de não-benditos funks) que driblo naqueles vagões, uma certa moça me chamou a atenção. Alta, nem muito delgada, nem rechonchuda... lábios finos e resplandecentes... cabelos longos e castanhos, assim como seus olhos, que, por sinal, pareciam me escanear do hardware corporal ao software mental – meu inconsciente... certo ar de mistério. Sempre sozinha, a não ser por um fone branco bastante discreto.
Inconsciente mesmo, e inevitável, foi fitar aquele olhar (ressaca ali só a de Dionísio). Eu descia no Carrão, ela no Tatuapé. Aquele olhar esfíngico tilintava como as pausas, na Petit Sweet, brilhava como as primeiras verdades de Vivald... sei lá, tudo era música naquele ser para mim. Aquele olhar...
Aí começamos um diálogo olhesco diariamente. Parecia um confronto de discursos prosaicos, todavia, com uma lira soando na conversa. Nunca vi ninguém assim... Na verdade, nunca vi cosmus assim (peço licença a você, meu interlocutor, por tanta passionalidade).
Lá no trabalho, entre relatórios de despesas e receitas, passei a escrever uns versinhos um tanto trovadorescos (bastante infantis, ha ha). Ah, talvez eu criasse coragem de entregar aquilo, talvez eu rasgasse tudo ou aquilo fosse parar numa carroça de reciclagem, assim como as trovas entraram, sem muita sorte, na tal MPB. Que diabos! Eu e esse meu vício musical!
Pois é, um dia eu embrulhei tudo para presente e levei comigo rumo ao Metrô. Resolvi me mostrar presente. Ah, por uns três dias eu ensaiei me aproximar. Suava borealmente... Tremia sibericamente... De repente, achei coragem nos livros de autoajuda que folheava (de minha chefe, é claro) e fui ao encontro dela. Cada passo meu era digerido por ela com serenidade londrina... Vagou um lugarzinho perto dela no exato momento e... eu, cheio de pastas e paixões, sentei ali pertinho dela. Quando virei minha face para falar, sei lá o quê, eis que sou interrompido por aqueles lábios:
-- Mistérios são mistérios, mas não são inatingíveis!
Camarada!... eu não vacilei mais e...” creactapuzin...
-- Poxa mano?! Isso é hora de acabar a bateria do Ipod?
Finalizado em 24 de outubro de 2010

O amante 0,11mm. JOÃO PAULO FELICIANO MAGALHÃES

2010-08-29T12:58:00.000-07:00

Articulo um braço pra deslizar sobre tuas curvas,
Enquanto o outro se acomoda em teu pescoço.
E nessa trama vai-e-vem...
Vão-se meus pudores de sentimentos estranhos
Ultracelularescos.
Num instante mágico, peço-te: “canta!”
E cantas com um brilho absurdo
Longe de sintetizações.
Num piscar de olhos-diamantes...
Alguém me pergunta: “de onde vem esse som tão resplandecente?”
E na simplicidade de um amante voraz, sedento de paixões..
Sussurro:
-- São apenas cordas novas!

Aluno (nanoconto)

2010-08-10T15:43:00.000-07:00

Nos olhos dele uma sinceridade doida, capaz de transcender minha rigidez de percepção: “banheiro!”.

AUTO-ORAÇÃO (João Paulo Feliciano Magalhães)

2010-07-20T19:24:00.001-07:00

Hoje fiquei íntimo do sol
De quem fugi minha vida inteira.
Interglasses antilovianos equipam meus mecanismos ametista
Contra os brilhos julietais.
Bebi Cocakola
E, com a acides do xarope
Me protejo dos beijos bêbados
Auto destrutíveis.
Milhares de espermas gygabitianos
Escorrem de meus acordes líquidos.
Insisto nas mordidas sórdidas
E vorazes
Das carentes de alma três por quatro...
De quatro.
Louvado seja Baco... balbuciante...
E não menos seja louvado o buraco cintilante.
As góticas tem medo ao meu lado.
E as que tem medo se protegem na minha asa...
Alfa.
Minha coleção de medeias é ostentada em meu balcão-mezanino.
Sou deus das loucas que se matam pelos filhos...
Ou por uma conexão mal-sucedida de gametas...
Das escarradas pelos sorrisos-irmãos...
Das gentis sórdidas
E solúveis em água mineral.
Só o que importa...
São minhas modulações precisas das ondas sonoras...
Só o que importa.

Amém!

Ethos sem chapéus: diário – 27 de agosto de 2008 (João Paulo Feliciano Magalhães)

2010-07-12T18:25:00.000-07:00

-- Aqui estou flutuando em mais um momento de reclusão. Como companhia, uma infeliz vela azul com temas indianos, minhas paredes verdes, minhas guitarras, meus chapéus e ternos... É curioso, diante de tantas companhias, sujeitos como eu sentirem-se só. Outrora, minha fiel co-enunciadora, carioca dos eme-esse-enes-da-vida (de sertã forma, como muita vida) afirmava que corre para casa... abre mão de tudo... de passear com os colegas sibilantes... abre... só para ficar só. Na minha memória discursiva, há tantos os exemplos de caras que buscaram a reclusão por motivos nobres... inclusive o de contemplar. Entretanto, comigo é um gato fugindo do rato nessa situação. Penso demais, justamente quando estou no furdunço urbano de meus afazeres... nos apretos do metrô... no alisar dos braços fimininos – mas não ferinos – de minhas guitarras... Às vezes fico com o sabor de que só elas é que me decifram mesmo – ó esfinge de espelho. Creio que o que me assusta nesse quadrilátero assimétrico que é meu quarto é que tudo isso aqui me faz pensar demais. Essa infeliz vela... preciso tomar coragem e me livrar dela. Já tentei queima-la até o fim, mas a infeliz é resistente. Parece brindar passados de all-stares e cabelos medusosos que ainda insiste em cutucar meu dorso. Mas tive um pouco de molho xoio nesse caldinho sem graça no nascer do novo ano. Digamos... vinguei-me um pouquinho... devolvi um pouco de suas mordidas à Medusa do 27 de Agosto. Vai ficar condenada a viver errante e mascarar-se num catolicismo hipócrita – até a primeira esfregada de quadris em pirocas animadas, sedentas por orifícios violados brothermente. Aí, busca beleza nos sangues puros para tentar uma sobrevivência a seus fantasmas. Contudo, me vigia como se quisesse conferir se compartilhou mesmo sua vida medíocre comigo. Sei lá... aquela historia de indícios de hepatite em mim parece mais um vírus vampiresco oriundo de sua caverna negra. Curiosamente, não me considero infeliz... sou deveras afortunado em minhas coisas... queria amar quem disse me amar há pouco tempo... ela merecia isso... e a deusa Atena... e a deusa das serras de Mogi... todas mereciam que desprendesse amor para si como desprendi à Medusa. No fundo, meu receio aqui no meu quarto não é de estar só, mas é de estar com ela.
-- Tudo bem, a gente continua na próxima sessão, tudo bem? Acerte só no final do mês.

O LAGO (João Paulo Feliciano Magalhães)

2010-07-12T18:17:00.000-07:00

No sonho que Céus me concedeu
Vi-te pousando de nuvens reluzentes
Eclipsando teus olhos-ametistas...
E abrindo teus olhos-diamante!

E com um passo de alegres barcarolas...
Navegas por entre silvos e barulhos
Pra me luzir com teu dedo polissêmico
Pra iluminar o meu ouvido de acácia.

O amor é um invento (JOÃO PAULO FELICIANO MAGALHÃES)

2010-06-15T14:41:00.000-07:00

Primeiro foi Coirmã...
Filha de co-mãe...
De companheira cordal,
Mas não carnal.
Depois foi Loira...
E seu cianureto dedilhado num piano cadenciado...
E num órgão debutante.
Depois Medusa Verde-e-Azul
(dispensa-se as descrições)
Sem nenhuma descrição.
Depois Deusa Grega... Deusa de Ébano... Deusa do Verbo...
(menos Deusa e mais Diaba também foi)
Deusa das Sibilâncias.

-- Ainda, depois de tudo isso, ousam me dizer que esse tal invento foi a mim mal-proferido!

Inhakkkkkkkk!!!

E o amor virou gratidão (João Paulo F. Magalhães)

2010-02-03T15:00:00.000-08:00

Por que é tão difícil...
As palavras que o ouvido parabólico capita...
Você ler o que escrevo...
Com sua capacidade ultra-sônica-egocêntrica...
Se seu senso de ótica luminosa...
Saúda seu elemento maior...
É mais escuro que meu...
E liquidificado...
Acorde lunático?

Simple and small (João Paulo Feliciano Magalhães)

2010-01-27T21:14:00.000-08:00

Loneliness is something crazy.
We seem to be a harmonic
lost
in the middle of an ultra-dissonant chord,
that's so unstable, makes this harmony is being eroded volcano
ultra-sound.

Chinese’s gold Box (João Paulo Feliciano Magalhães)

2010-01-27T05:57:00.000-08:00

Há mulheres
Que amamos não por um passeio no bosque,
Ou por uma fugidinha pro Caribe,
Mas simplesmente
Por serem um presente
E serem presentes.

Solidão que nada, eu quero o mundo como parceiro (João Paulo Feliciano Magalhães)

2010-01-21T07:22:00.000-08:00

Nesses dias, numa conversa com uma goldenfriend, ouvi-lhe dizer que, às vezes, nosso mal é querer transformar merda em ouro. Ela dizia que já ouvira isso de outra pessoa e que, quando o fizera, rira muito, mas muito mesmo. Bem, a aplicação de tal frase se deve ao fato de estarmos conversando sobre um assunto bastante ácido, eu diria: relacionamentos.
Pois bem, nesses das de férias, é só o que tenho ouvido (e vivido) de meus amigos, um grande debate acerca dos relacionamentos. Ora, sejam como for – fantasmagóricos, mutantes, esquisitos, melados, água pura e tantos outros – estão sempre presentes nas nossas conversas (e na dos ébrios, certamente). Alguns no enche de esperanças, de pulsos vitais... outros são vagos... outros efêmeros...
Todavia, um tipo desses que me tem intricado é o finado. Os relacionamentos mortos são tal qual um cadáver num laboratório de anatomia de uma universidade qualquer: se tivesse algum pulso vital, até retrucaria, mas não passa de um monte de carne e ossos contemplativos e em decomposição. Creio que esses relacionamentos finados são piores que os fantasmagóricos, pois, no caso do segundo, ainda há certa “forma”, mesmo que seja no modo de espectro, ao passo que no primeiro, só basta enterrar.
Jabor, numa crônica, que me foi enviada por uma personagem de um desses relacionamentos finados (zumbis, eu diria – por não ter palavras próprias e/ou idéias bem articuladas para escrever o que pensa) dizia que, se o outro tem dúvidas, não temos o direito de impedi-los; só nos cabe esperar (ou não). Entretanto, o ilustre cronista não mencionou o caso dos relacionamentos finados. Se me é permitida a ousadia de completar algo, já que o discurso de Jabor não é mais só seu, eu afirmo que NÃO DEVEMOS FICAR CHAQUALHANDO O CADÁVER DE UM RELACIONAMENTO ENQUANTO A VIDA PASSA NA JANELA. Por fim, se despertarmos para uma postura não-só, diferentemente de uma solidão mascarada em relacionamentos fúteis, se tivermos coragem para isso, talvez vivamos bem melhor.

Raios ultra-violência (João Paulo Feliciano Magalhães)

2010-01-05T13:43:00.000-08:00

A passionalidade da vida é sempre uma Reges Bitencour: sedutora, de mão dupla, dá sempre em lugares interessantes, até maravilhosos, porém, muito perigosa. Lidar, pois com essa passionalidade é sempre uma esfinge. Talvez o leitor reclame: “lá vem mais uma bobajada amorosa de um não menos bobo apaixonado”. Pode ser que sim, mas, prefiro correr o risco de ouvir isso. O fato é que esse negócio de paixão é tão complexo quanto variado. Há paixões que perduram a eternidade, outras que duram meia dúzia de beijos; há aquelas que são doces e suaves, outras que são um tornado, praticamente um twist of Love.
Mas mesmo sendo complexo, é delicioso. Às vezes é mais gostoso um beijo que lhe mexe todos os neurônios e células-ram do que uma vida monótona de cores televisivas. Cansei, sabe?! Cansei de relações mornas com seres e coisas; cansei de ficar vendo o maldito Silvio Santos e o Gugu aos domingos no sofá; cansei dos velhos chinelos pretos, meias pretas, roupas de moletom pretas, cabelos de sono pretos...
O jocoso é que, mesmo quando há agitação, nervosismo, se o movimento supostamente passional é falido, tudo se torna chato... desnecessário... fora de seu momento. E os jogos de ciúmes: “Se você vir meu menino, entenderá... nem adianta se manifestar, ele dá dois de você” – parece um “monumento ao twist, como diria Stanislaw. Acho que, beirando meus trinta anos, o que posso perceber é que, não é exatamente o objeto que me atrai no contexto passional, mas o efeito absíntico que é provocado por ele.
Aos pequenos, minha risada não menos gótica.

Outra boca

2010-01-02T08:33:00.000-08:00

João Paulo Feliciano Magalhães

Não me importa o tamanho
Nem a duração dos morangos,
Mas simplesmente,
E mineiramente,
Sua intensidade.

A palavra mental (João Paulo Feliciano Magalhães)

2009-12-31T12:58:00.000-08:00

No tempo em que os All Star’s eram
Os lírios supremos no solo
Da swit-ilusion...
No tempo em que
As calças-jeans eram
Túnicas que escondiam a...
Beleza passional...
No tempo em que certa ingenuidade era o ritmo
Ditado pela maestrina Vivência
Em meu existir...
As Hard-words eram desnecessárias
E o silêncio dizia tudo.

Cronus!!!

Boca (João Paulo Feliciano Magalhães)

2009-12-31T12:01:00.000-08:00

Se pudesse parar o tempo,
Congelá-lo-ia sempre no momento do
Encontro das fendas sonoras
E sussurrantes,
Pois todo o resto do viver
Consiste na esperas
Da platéia.

Pequena sonata unifônica (João Paulo Feliciano Magalhaes)

2009-12-27T10:37:00.000-08:00

Se,
Num gesto teocriativo,
Pudesse transfigurar teu olhar numa nota musical
De uma escala femeodiatônica...
Alocaria-o no si,
Que de tão sensível,
Sibilariza o se
E o faz se não uma condição
Mas um firmamento possível.

Si...

Jogo e arcanjo (João Paulo Feliciano Magalhães)

2009-12-27T10:12:00.000-08:00

No meio de absurdo caminho do lugar do arcanjo,
O Senhor do tempo debruçou-se frente a mim...
E com tal faceta...
Face de primavera...
Colocou sua rainha diante de meu rei
No tabuleiro pragmático.

Pois então...
Encarnei meu rei...
E fitei a retina mágica
Da rainha.

E enquanto clousava meu foco nos focados olhos parabólicos
Quando dei por mim...
Mimetizando as mais afortunadas cenas de outono
Senti que meu exército de falsas proteções marciais
Se rendiam...
A um singelo
Golpe doce e eclipsado...
Em meu rosto
E em minha boca.

EXPRESSÃO ALGÊMICA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2009-11-25T17:01:00.000-08:00

O aspecto da felicidade
é constituído na expressão da
face configurada
pela placa mãe gentil:
a vida.

O aspecto do ódio
é instituído na canção da
boca desmagnetizada
pela mão não menos viril
da vida.

Mudando o rumo da prosa versificada,
é curioso como SEU aspecto é do mais absoluto
espaço raiz quadrada de menos oitenta e um:
nada

A ÚLTIMA NOTA DA PEÇA DA DINASTIA LUSITANOSSINCRÁTICA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2009-11-20T18:41:00.000-08:00

Não entendo...
esses meus pensamentos
com os focos de suas objetivas voltados para
a tormenta nebulosa de outrora.

Não ouço...
as vozes não-infantis
dos meus mais sinceros e singelos
brothers in arms.

Não vejo mais...
os lábios verdes-e-azuis…
que de tão verdeazulados...
azulejaram meus hd’s históricos.

E se ainda depois das dentadas precisas de meu aliado Crônus
voluptuosamente
meus pensamentos labirínticos
acenam ao passado,
não sei de fato
qual comando digitar
e digerir
no meu universo boreal.

Je ne veux pas y penser ...
Je tiens à libertr les chaînes ...
J'ai besoin de vivre.

Drink de life of de bird.

SUMMER (João Pauo Felciano Magalhães)

2009-11-20T06:46:00.000-08:00

As palavras de ventania,
Que violentam os cabelos
Das faces desfiguradas
Pelo Senhor Crônus,
São brisas
Às barcarolas dos sonhos.

Vulgos de outrora;
Identidade Carpem Diem.

Petite esquisse de l'infiniment saint

2009-11-09T12:42:00.000-08:00

João Paulo Feliciano Magalhães
06/10/2009

Il est de bonheur absolu, une chance de voir la mer. Ne prononcez pas avec un seul plein air de romance - comme il est connu que les romantiques eu (et a) fixer pour cela - mais peut-être la recherche d'une expérience beaucoup plus pragmatique que pathétique.
Eh bien, certains de mes amis dont la passion pour la danse et le chant lyrique sont délivrés par la sueur de leur lavande, j'ai décidé de «kidnapper» après un événement très important dans ma vie. En un sens, aurait besoin d'une «bande», dont la fonction serait de me distraire pendant que son plan - infaillible, d'ailleurs - a été exécuté.
Sors de mon travail. C'était un samedi après-midi. C'était l'un de ces soleils pour frire même la plupart des ébénistes de la fourrure, le plus simple mon bouclier boréal. A un moment que mon téléphone sonne: «Bonjour! ... Runnin 'tout de métro et nous allons recevoir ... et ne pas chercher à s'enfuir. " Après avoir fortement augmenté blues typique de garçons, n'hésitez pas à me diriger à sa rencontre.
Et rapita j'étais, me conduit à travers les lieux de prix à l'air humide, les pauses prix Ear ... à travers les canyons et vert foncé ... par des planchers lumineux d'H ² O. .. voies cylindrique encandecentes lumières ... vévuas et brille bleu ... jusqu'à ce que - enfin, mais pas la fin seulement - si nous sommes arrivés à l'océan souhaité trait.
Puis a commencé avec un énorme "sel de bataille»: «Il ya de l'eau !..."," détient lui !!!"," sable jouer ...", il faut ... "Nous avons étudié sur un, avant que cette si libérés de leurs amarres certaines de synthèse, la cybercriminalité et sobres pour montrer son visage, par exemple, gamin.
Déjà avant l'univers grande bleue, dans un instant mes pas, ami et voix lyriques entrelacées dans mon bras et présenté ce qui a été l'un des piliers de la FA majeure partie de ma thèse par la vie:
- RRO heureux?
A ce moment, des millions de soldats et les sentiments étaient engagés dans une lutte pour Farropilha là. Toutefois, les cannibales, il semble que l'autre est venu et a changé la face comme vous le changement de vitesse dans une Ferrari.
Vous savez ... Cela dit, il n'a pas grande importance. Toutefois, quelle valeur ajoutée était la réponse à ce défi qui était là dans cette scène. Les yeux fixés sur la mer a gelé, mes pieds ont été léché par la langue et une Theo salée brise divine-palatale me faisait mal et mon ami. Je n'avais pas besoin diser "Oui! Je suis désolé! "Assez, freiranicamente, lisez-moi, lisez ce qui se passait.
Comme déjà prononcé dans un autre temps, le bonheur n'est pas un mince filet, apaisée, qui irrigue beaucoup, mais une mer immense, sans fin, poussant et en invitant à quitter chronique gober. Mon bonheur était là, à être en même temps molécule: peu avant l'infini, et Colossus: pionnier en psycho-marine de navires.
Après cela, rien de plus ou moins normale - considérant que la "normale" est trop subjectif. Les morsures de la journée-à-jours ont été plus difficiles. Et le rire plus authentiques que jamais. Et si il ya un mystère dans tout cela, l'Etat c'est peut-être ludique et bienheureux de significdo cosciente être petit mais grand. Je suis à l'enlèvement prochaine.

Figuratividade, transmutacionalidade, famigeralidade, que assim sejam

2009-11-09T12:29:00.000-08:00

João Paulo Feliciano Magalhães

Duma certa figura migueiana
me vesti, com armaduras e espadas,
Sintilantes e sibilantes...
secretas tal qual as esfinges de outrrora

E, investindo num espírito quixoteano,
saí pelo nada do além do caos...
calcando meus caminha calcarizado...
de violetas...
ametistas...
rubis...
esmerudas...
e todas as topázios do mundo molecular.

Vesti os óculos de d'Arezzo
e os ouvidos betowenanos de Freud...
Fricativamente...
como no suspiro de dragões...
pirotecnei almas...
alquimizei sentimentos...
Sangrei a mais doce
e suave
seringueira.

Senti os ciúmes de Camilo...
a cólera de Gray,
mas bebi dos drinks gundinos
e comi das carnes descarneficinizadas
dos indus
idiocincraticamente.

Hoje achei a paz do breu...
galaticamente...
flutuante do cosmos imaginacionalizado...
magistral...
livre de efeitos venenosos
de influências a que se abre a porta.

Somente encaixo
meu jack conector a almas:
o abraço.

PEQUENO ESBOÇO DO INFINITAMENTE SAGRADO João Paulo Feliciano Magalhães

2009-11-04T12:01:00.001-08:00

É de absoluta felicidade a oportunidade de se ver o mar. Não enuncio isso apenas com um ar impregnado de romantismo – já que se sabe que os românticos tinham (e tem) fixação por ele – mas, talvez seja pela busca por uma experiência muito mais pragmática do que patética.
Pois bem, certa amiga minha, cujas paixões pela dança e pelo canto lírico são emanados pelo seu suor de alfazema, resolveu-me “raptar” após um evento muito importante em minha vida. De certo, precisaria de um “bando”, cuja função seria a de me distrair enquanto seu plano – infalível, por sinal – era executado.
Sai de meu trabalho. Era sábado à tarde. Fazia um sol daqueles de fritar até mesmo as mais ebanadas peles, quanto mais a minha simples couraça-boreal. Num dado instante meu celular toca: “Alô!... Corra pra qualquer metrô que nós vamos e pegar... e nem tente fugir”. Seguindo um impulso típico de blues-boys, não exitei em me dirigir ao seu encontro.
E rapitado que fui, conduziram-me através de lugares de ares úmidos de preções auriculares... por entre gargantas verdes e escuras... por assoalhos brilhantes de H²O... vias cilíndricas de luzes encandecentes... vévuas e brilhos azuis... até que – enfim, mas não o somente fim – chegamos no tão desejado traço oceânico.
Aí, iniciou-se uma baita “batalha salgada”: “lá vai água!...”, “segura ele!!!”, “joga areia...”, toma isso...” Parecíamos tomados por um erê que se libertara de certas amarras sintéticas, cibernéticas e sóbrias para mostrar sua face de, digamos, moleque.
Já diante do grande blue universe, num certo instante, minha amiga de passos e vozes líricas entrelaçou seu braço no meu e enunciou o que tem sido um dos pilares fa maior parte de minhas teses através da vida:
-- Cê tá feliz?
Nesse instante, milhões de soldados mentais e sentimentais travavam uma luta à lá Farropilha. Contudo, antropofagicamente, parecia que num entrava no outro e mudava de lado como se muda de marcha numa Ferrari.
Sabe de uma coisa... o que disse ali não importa muito. Porém, o que mais valia era a resposta a tal interpelação que estava ali naquela cena. Meus olhos congelaram fixos ao mar, meus pés eram lambidos pela língua salgada divina e uma brisa teo-palatal feria-me bem como minha amiga. Eu não precisava diser “Sim! Estou muito!”; bastava, freiranicamente, ler-me, ler o que se passava.
Tal qual já proferi em outro momento, a felicidade não é um córrego ralo, minguado, que não irriga muito, mas sim um imenso mar, sem fim, sedutora e convidativa a se deixar cronicamente devorar-se. A minha felicidade ali era a de, ao mesmo tempo ser molécula: pequenina diante do infinito; e colosso: desbravador numa nau psico-marinha.
Depois daquele dia, nada mais foi igual ou normal – considerando que esse “normal” é demais subjetivo. As mordidas do dia-a-dia foram com mais fome. E as risadas mais autênticas do que nunca. E, se há um mistério nisso tudo, talvez seja o jocoso e bem aventurado estado de ser coscientemente pequeno, mas de grande significdo. Estou à disposição do próximo rapto.

Glóbulos ruborosos João Paulo Feliciano Magalhães

2009-10-16T19:36:00.000-07:00

Hoje eu bebi vinho vermelho,
Minhas mãos ruborizam-se de cólera,
Meus olhos focam no objeto
-- que de ser passou a objeto
Fitando-o como um chacal.

Se o tal objeto cruzar o caminho de minhas placas impressas...
Deleto-o com dedo de mármore.

ÚLTIMA CRÔNICA DE UM PEQUENO ERBÁRIO

2009-10-11T17:23:00.000-07:00

Sabe que o que estou escrevendo é mesmo diretamente a você. Afinal, como mesmo disse, não precisamos de rodeios. Mas, sabe que, se sou subjetivo, se deve ao fato de beber as cotas dos vinhos líricos. Portanto, espero que não se importe... Ver-lhe erguida como os girassóis numa campina. E esbanjando... e polemizando.... e frutificando.... e... e... alegria por ai. E molhando os pés em brejos celestiais... Lendo e decodificando a botânica universal... Isso foi você... Isso é você. Os elencos adjetivais provenientes das lexicografias vulgares não são capazes de representar o seu todo; somente pequeninas partes. Atirar-me em suas dunas foi um dos atos mais sublimes de minha programação vital. Minha palma gustativa varria-lhe o pó galático e gracioso e brilhante... Dei-me várias chances de me enveredar em tais dunas, mas sei exatamente o que me faltou. Faltou-me, de fato, o combustível patético dos poetas... dos românticos.. dos trovadores... das telenovelas... Faltou-me o tal sentimento de palavra inflacionada... Faltou-me o esperado e imprevisível. Contudo, como me disse meu amigo das rosas certa feita, estranhas dores habitam a gente de vez em quando. Eu diria, beliscões... há dois dias eu me senti como o eu poético da canção de Chico, que fechava o portão com o sentimento de já ir tarde. Hoje eu liberto em parte disso... mas fico com a impressão de que me faltara impulsos e pulsos para o cultivo de tal obra botânica: você. E quando me ligava, numa fase meio nebulosa, você me bradava clamores de VIVA... VIVA... ACORDA... Hoje, regozijo-me, mas me atormento em parte.. Comicamente, ouvi de minha amiga lírica que sou “doce, porém [sem tempero, pois] precisa de uma pimenta”. Ora bolas!!! As interpretações são muito pessoais... Lamento que a vida seja feita de recortes e de efemeridades, certos momentos. É por isso que tudo parece esquisito... curioso, mas estranho. Entender? É meio absurdo entender. Aí, no meio desse caos grego, emerge você...
Quando amanhecer, eu vou respirar um ar diferente. Não tente entender!

CONHECER (João Rosa de Castro)

2009-09-13T14:41:00.000-07:00

Eu conheci o mistério do vento
donde surge, aonde sopra, porque encanta.
De altos picos, de vistas everestianas.
Eu vi que a vida é de subir e de descer.
Vi o alvoroço do vai-e-vem dos automóveis
e algumas leis que os permitem mover.
E no silêncio de uma tarde radiante
vivi o “insight” pra mais ainda inventar.
Tudo é novo, posto que o velho se reveste.
Nada se perde: tudo pode acontecer.
Eu conheci o segredo da miragem.
Que na cidade já se faz compreender.
É o meu impulso curioso e ladino
que quer saber e quer saber e quer saber...
Eu lá no campo percebi que a terra é virgem
e conheci que ainda há muito que aprender.
O feito e pronto aparece no futuro
E o futuro está no próprio conhecer.

TENTATIVA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2009-09-13T13:07:00.001-07:00

A solidão é um copo sujo,
Abandonado numa taberna,
De cuja boca soluça verbos verminosos:
-- trepidar.... trepidar.... tremidar...
E os vermes penetram o parabolizante mecanismo áudio-consciente...
À caminho da venerável inconsciência.

O mar é um não-sintético...
Colo feminino...
Que, de tão colossal afago...
Toca-me para além do que se diz alma.

A solidão no mar não é um mero copo...
Mas uma sublime taça boreal,
Da qual bebo com meu olho escaneador
E antes de pensar que estou só...
Prendo-me ao afago do mar à luz do espírito de uma certa Choppin...
E soluço:
I’m free!!!!!!!!!!

Sopro ao além!

2009-07-28T08:14:00.000-07:00

João Paulo Feliciano Magalhães

Enveredando-me pelos abismos abastados das florestas negras,

Galopei por negras horas nos caminhos trevais das corcovas do célebre cérebro,

E com seguras rédeas de correntes de titãs,

Aproximei-me do mais absurdo e fascinante

Vazio

Que se enche dos elétrons movimentados pela língua radiante

Do tempo!

E com a espada de minhas idéias,

Desafio Cronos a me devorar com sua boca dinossáurica e nostálgica...

E a me lamber com sua gosma vermenêutica...

Pois só a psicodelia de meus trajes antibestônicos

Protegem minha alma-ametista da violência dos odores

Carneficistas.

VERMELHA

2009-05-06T19:26:00.001-07:00

"Belos frutos, de belas cores
de sutís sabores e doces odores
articulados aos ricos amores
brotam sorrindo das mas belas flores."

TIC TOC

2009-01-04T11:10:00.000-08:00

Às vezeso que resta

é enfrentar Cronos.

CRÔNICA DO DIA TRÊS DE JANEIRO DO ANO DOS SABORES (João Paulo Feliciano Magalhães)

2009-01-03T19:48:00.000-08:00

No mito grego, Cronos, em busca do poder eterno, fere seu próprio pai e toma dele o trono. Depois, para que a profecia de seu pai não se cumprisse, devora seus filhos.
Olhando para isso, eu me pego pensando: quem de fato pode dominar Cronos – que nos devora sem qualquer piedade -- em especial, nos dias de hoje? Essa seria uma pergunta enlouquecedora para minha Mente-Prosdócimo, efervescente e explosiva como uma bala de menta numa garrafa de Coca-Cola – e não deixa de ser totalmente, graças a Javé, considerada a condição criativa de loucos como Monet, Cazuza e outros a partir de suas loucuras – se não fosso um enunciado de certa musa de carne e osso, dessas que beliscam a gente e dizem: “viva Caieiro!!!” Outrora me dissera, olhando-me com suas ximbras resplandecentes: “deixa a vida te levar!”
Ora, sabias palavras de alguém de paixões pela vida... e que me sugere a me enamorar por esta mesma coisa canta por seres de outro planeta cultural, no tempo em que uma virgula era deveras um objeto de reflexão antes de ser posto em um enunciado de um texto cujo impacto era inevitavelmente fantástico, considerando as mãos e o ethos de quem o faz. Vida e tempo de fundem numa esfera aquém de preceitos exacerbadamente filosófica; forjam-se como ouro e prata nobres no dedo da mais comum das pessoas, quando esta olha-se no espelho e se toca do que existe nela desde que suas gametas resolveram se entregar às magias de Eros. Vida seria o fermento; tempo? Simplesmente ele mesmo.
Oh palavrinhas complicadas de se entender, mas tão simples em termos semânticos – se bem que não estou a fim de bancar o lexicógrafo exagerado (são só pitadas). VIDA... TEMPO... gritam no meu ouvido-parabólico. A minha tese diante da moldura em que a musa-vida e o deus-cronos são os amantes a se olharem no retrato é a de que, ao invés de contemplar apenas tal tela fictícia, a gente tem mesmo é de pegar o pincel e ter parte nessa pintura, sem pressa do fim, porém.
Acabaram-se minhas pressas... meu desejo é seguir a sugestão da musa-mulher: é mesmo de me atirar nesse redemoinho que é o tempo sem me preocupar se vou virar moléculas divorciadas. Não estou mais nem aí com as grandes tolices, sendo que há mais sabores nas pequenas virtudes. Vencer Cronos não se consegue pelo enfrentamento, mas por não esperá-lo devorar – isso certamente ocorrerá – e sim gozando do sopro divino/humano: da vida.

EFÊMEROS (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-12-30T07:30:00.000-08:00

Algumas pessoas, tal qual é dito na canção dos Titãs, permitem que o acaso as proteja. Na nossa sociedade chipiocrata atual, em que a vida útil das informações faz com que a vida de um cavalo marinho pareça ser constituída por milênios, já não há mais tanto espaço para os acasos. Cada vez mais nos olhamos nos espelhos das vitrines e o que vemos é um reflexo tecnológico em nosso próprio tesouro: a vida.
Noutro dia, uma certa pessoa, dessas que Cronos não permite que apareçam como os raios de Nilton, deu-me um cutucão com vara microscópica, dezendo que: “deixe a vida lhe levar!... deixe acontecer!... não planeje tanto as coisas!” Eu voltei para minha casa com a sensação de ter enxergado o que estava todo o tempo diante de meus escâneres biológicos: de que adiantam tantos planos se não lograrmos dos sabores ocasionais que a mãe-vida nos proporciona?
Os estadundenses, exemplificando, tanto planejaram ter vidas em plataformas mais levadas que a distância entre Terra e Lua que se esqueceram de conhecer até mesmo a si e seu mundinho sórdido e consumista (do qual, infortunadamente, nossa “Terra de Santa Cruz” comunga, engole e se engasga).
Quantos planos frustrados! Veja bem (nada a ver com o “veja bem” da marca de cimento), não quero fazer aqui, caro co-enunciador, uma campanha contra os planos; eles são necessários para que haja uma certa ordem nas coisas mundanas. Não obstante, a minha simples tese é a de que antes de planejarmos o que não temos, devemos nos perguntar se bebemos dos vinhos do acaso que o presente nos presenteia.
Anaforicamente pensemos no que representa o enunciado titaniano... (tempo... trimmmmmmmmmmm!) Se há perguntas, (risos) deveras não sou eu quem as respoderá... Sobre isso, o grande barato mesmo é ter as perguntas.

CURIOSO COMO O GATO (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-12-30T06:50:00.000-08:00

Nas pedras de Artacha eu te vi
Com seus cabelos de medusa mentalizante,
Com seus olhos de ximbras peroladas
-- Tesouro – pensei eu – de minha terra de cabeça oca.

Com efeito,
(e com todos os efeitos)
Achaste um acidente no percurso mental
Que, de mentalizado e mentolado,
Fez-te arder seu órgão coca-colarizado...

-- Quem sou eu? Quem sou eu nesse lugar de morros e estrelas de caixa d’água?
-- Em qual boca meu barco-vida vai se atirar... e atirar... e ativar?
(ouço seus passos all-starianos na curva sibilante)

Ora... pois... lábios hagadezados...
Não tenho pressa das decisões...
A decisão, pois, é a do ser mitológico de foice...
E de nome eufemizado (deveras eufemizado).
Opto por sair do olho do espectador
Para entrar no grande palco.
A espera já não me cabe mais
Mas os passos ocanos sim...

(Oh, caro co-enunciador, você que lê a figura patética dos poetas através dos tempos, abra espaço para ler agora as figuras de ethos; afinal, é sua “jaca-em-ebulição” que produz sentido ao que seus “escâneres-biológicos” captam do palco real e vital)

FASE VERELHA

2008-12-07T09:47:00.000-08:00

Anuncio aos caros leitores de meu blog que meus textos estarão tomando novos rumos, mas sem perder a essência outrora contruída. Sempre conto com a visão dos mesmos.

TERRA DE INFANTE (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-12-06T15:32:00.000-08:00

Hoje me peguei pensando na desordem mental alheia. Jocosamente, essa desordem toma corporalidade no cadáver ambulante do próprio indivíduo. E esse cadáver com essa desordem mental proporciona, conseqüentemente, contatos frios e estranhos. Confiar em alguém assim é cada vez mais difícil. Na semana passada, eu escrevera, com uma “ilusão”, que me desfazia das máscaras amargas – e que não pretendo, mesmo, recompô-las --, mas, evocando o discurso de uma amiga, graças a Deus, fora dos padrões espirituais: eu profiro, diante da cena que outrora eu vivera que não vale apena tirar determinadas máscaras diante de certos cadáveres psicóticos. Sábia amiga e sábia intuição, pois, essas mentes desorganizadas são como ebola: não se vê, come e é fatal. É melhor que haja mesmo um “muro de Berlin” entre mim e tal zumbi (que me perdoe o líder étnico). No fundo, essa desordem mental é puro desespero de alguém de fracas bases e sem “gametas fundamentais”.

PERGUNTAS (IR)RETÓRICAS (João Paulo Feliciano Magalhães

2008-12-06T15:13:00.001-08:00

Por que usas os clássicos

Se não sabes interpretar?

Por que fuma os ácidos

Se não sabe ruminar?

Por que ainda falas

Se não sabes me olhar?

Por que me vendes beijos

De ferrugem uvular?

Como dizia meu amigo neo-cibernético, Iohanes, você é de “ninguém e [de] nenhuma pessoa”...

Nem de você mesma, nobre verde opaco!!!

CRIANÇA NO AUTO DO ARMÁRIO (João Paulo Feliciano Magalhães

2008-12-06T08:41:00.000-08:00

Como posso me atirar

Do auto do morro de meu teatro

Se já não sei

Se há mar no pé do aquário?

Silêncio imediato!

DO "GREGO" AO CAIS, DO SOMBRIO AO RESPLANDECENTE (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-11-29T18:40:00.000-08:00

Desfaço-me da persona protetora

p’ra encarar os meus caminhos tão confusos

e alcançar os meus destinos ouro infuso.

mão de anis, azul de acordes que entoa...

Livro-me também das máscaras de poeta amargo,

quebro a métrica,

com um suspiro

sis... is... is... is...

de minha semi-acústica,

que ecoa... ecoa os tais acordes azuis-anil...

dos quebrantos

filosóficos de “San Tiago” )de custela)

falaciosos,

sórdidos

sombrios...

Corro a ti...

mão azul...

[e verde

e de coloridos renovados

alquimia em ebulição.

Livro-me não apenas de personas...

Livro-me da sibilância dos tais sopros

infernais da “Zona da Mata”...

porque abriste os olhos...

que eclisaram com os meus...

[luz dos “amigos”...

O meu barco que navegou num rio de cipós,

Desceu penhascos que de tão grandes quase tocam.

O céu azul de meus sonhos evoreais

e recendeu sob o lindo azul do mar...

Onde o levará o imenso mar?...

Não importa!

O importante é que chegou!

Hoje os lábios disseram tudo!!!

DEUSANICAMENTE VERDE (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-11-16T11:40:00.001-08:00

Livro-me dos verdes e azuis sombrios

e corro para

só o verde de teu portal mental,

absinto ocular.

ATENA

2008-11-16T08:15:00.000-08:00

Filha de Zeus e uma das doze deidades olímpicas. Foi a deusa virgem da guerra e da sabedoria, assim como patroa das artes e dos ofícios.
Atena era filha de Zeus e de sua primeira mulher, Métis, a deusa da Prudência. Segundo a tradição, quando Métis estava grávida, Zeus a engoliu, por temer que seu filho viesse a destroná-lo, como um dia ele próprio fizera com o seu pai, Cronos. Segundo outra versão do mito, Zeus cobiçava os conhecimentos de Métis, cujo nome significa "conselho". O amoroso Zeus perseguiu a reticente Métis, a qual pretendia conservar sua virgindade. Quando esta se disfarçou de mosca, o deus a devorou. Conseqüentemente, Métis deu a luz a Atena no centro da inteligência de Zeus: a sua cabeça. Mais tarde, já numa passagem para a qual ambas as lendas convergem, Zeus, atormentado por uma dor de cabeça, pediu a Hefesto, um filho seu, que lhe abrisse o crânio com uma machadada. De sua cabeça saiu Atena, já adulta, armada e coberta com o elmo do Saber.
Atena era principalmente a deusa das cidades gregas, da indústria e das artes, e mais tarde, tornou-se a deusa da sabedoria. Era também deusa da guerra. Desfrutava da valentia, da coragem e da ousadia no campo de batalha, mas não tinha tempo para matanças sem sentido, como o deus da guerra Ares. Para Hefesto, o deus ferreiro adorado em Atenas, a deusa representava uma rival atraente e, em várias ocasiões, tentou torna-la sua amante.
Certa vez, em meio de uma intensa batalha entre ambos, o sêmem de Hefesto caiu ao solo, onde se converteu no rei serpente Eructam. Talvez porque foi o mais próximo que esteve de ter um filho que Atena se interessou pelo bem-estar da criança. Confiou-o às filhas de Cécrope, um rei primitivo que, pelo que se dizia, tinha sido uma serpente, pedindo às mesmas que não olhassem para o interior da canastra onde se encontrava Eructam. Mas a curiosidade foi mais forte e as princesas enlouqueceram ao ver a criança-serpente. A deusa, então, levou Eructam ao seu tempo da Acrópolis e o criou até que o nomearam rei dos atenienses. Agradecido, Eructam fomentou o culto a Atena como deusa da cidade.
Atena foi forte defensora dos gregos na Guerra de Tróia. Depois da queda de Tróia, entretanto, os gregos não conseguiram respeitar a santidade de um templo de Atena em que a profetisa Cassandra procurou abrigo. Como castigo, tempestades enviadas pelo deus do mar, Possêidon, a pedido de Atena, destruiu a maioria dos navios gregos que retornavam de Tróia. Atena era também uma patrona das artes agrícolas e do artesanato feminino, especialmente a arte de tecer e fiar. Entre seus presentes ao homem estavam a invenção do arado, a arte de domesticar animais, construção de navios e a confecção de sapatos. Ela freqüentemente era associada com pássaros, especialmente a coruja, ave a que os gregos relacionavam força e sabedoria. Foi identificada com a romana Minerva. (http://www.facom.ufba.br/com112_2000_1/mitos/atena.htm)

LIRA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-11-12T12:44:00.000-08:00

Brilha!
E com teu brilho de cores... e bocas... e flores....
Floresce... e cresce... e cresce...
Criatura cujo ofício é o zelo,
Zela das almas
[e dos amigos
Que se amam... e se miram...
Miram-te e contemplam-te
E se envolve em tuas asas.

Voa no mais alto dos firmamentos
-- O da alma!
-- Anjo!...

Tupanatinga

2008-11-11T15:39:00.000-08:00

Há lugares que nos atraem como olhos femininos. Tupanatinga é assim.

CAMINHADA DA RESPLANDECÊNCIA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-11-08T16:44:00.000-08:00

Abra tua mão...

De caminho cafuneais...

E segura minha mão...

De cruzes e saraus...

Que conhece como guiar...

Teu corpo no jardim de junho.

CRONOS

2008-11-03T09:38:00.000-08:00

A figura enigmática de Cronos representou, na mitologia, um claro exemplo dos conflitos religiosos e culturais surgidos entre os gregos e os povos que habitavam a península helênica antes de sua chegada.

Cronos era um deus da mitologia pré-helênica ao qual se atribuíam funções relacionadas com a agricultura. Mais tarde, os gregos o incluíram em sua Cosmogonia, mas lhe conferiram um caráter sinistro e negativo.

Na mitologia grega, Cronos era filho de Urano (o céu) e de Gaia ou Gê (a terra). Incitado pela mãe e ajudado pelos irmãos, os Titãs, castrou o pai - o que separou o céu da terra - e tornou-se o primeiro rei dos deuses.

Seu reinado, porém, era ameaçado por uma profecia segundo a qual um de seus filhos o destronaria. Para que não se cumprisse esse vaticínio, Cronos devorava todos os filhos que lhe dava sua mulher, Réia, até que esta conseguiu salvar Zeus.

Este, quando cresceu, arrebatou o trono do pai, conseguiu que ele vomitasse os outros filhos, ainda vivos, e o expulsou do Olimpo, banindo-o para o Tártaro, lugar de tormento.

Segundo a tradição clássica, Cronos simbolizava o tempo e por isso Zeus, ao derrotá-lo, conferira a imortalidade aos deuses. Era representado como um ancião empunhando uma foice e freqüentemente aparecia associado a divindades estrangeiras propensas a sacrifícios humanos.

Os romanos assimilaram Cronos a Saturno e dizia-se que, ao fugir do Olimpo, ele levara a agricultura para Roma, com o que recuperava suas primitivas funções agrícolas. Em sua homenagem, celebravam-se as saturnálias, festas rituais relacionadas com a colheita.

Fonte: www.nomismatike.hpg.ig.com.br

CRONOS

Cronos é um Deus grego, que corresponde ao Deus romano Saturno. Ele é representado como velho homem de cabelos brancos e barba longa.

Cronos é filho de Urano (o mais antigo de todos os deuses) e pai de Zeus , Deméter , Hades , Héstia , Poseidon e Hera. Era associado ao tempo pelos gregos. Cronos representa a passagem dos deuses antigos (ciclopes e titãs) para os deuses Olímpicos (assim chamados por serem aqueles que habitavam o monte Olimpo), liderados por seu filho Zeus.

O mito diz que a esposa de Urano era Gaia (deusa da Terra) e que cada vez que Gaia tinha um filho, Urano o devolvia ao ventre de Gaia. Cansada disto, Gaia tramou com seu filho Cronos. Ela fez de seu próprio seio uma pedra em forma de lâmina e a deu para Cronos. Cronos esperou que Urano, seu pai, dormisse e o castrou. Atirou a genitália de Urano no mar, de onde brotou Afrodite, a deusa do amor.

Após isto, Cronos reinou entre os deuses, mas uma profecia dizia que ele seria enfim vencido por um filho. Assim, ele passou a devorar seus próprios filhos. Até que a profecia se cumpriu e Zeus o destronou auxiliado por Prometeu.

Fonte: pt.wikipedia.org

CRONOS

A vasta série de mitos gregos continua através dos séculos ainda a fascinar artistas, estudiosos e ocultistas.

A cada século que se passa, mais e mais encantamento vem a trazer ao homem. Infelizmente muito se perdeu sobre o culto e origens do mito.

Quando a maravilhosa civilização grega se calou, apesar de que sua complexa religião tenha sido absorvida pelos romanos, a realidade transcendente dos deuses estava sendo apagada. Não quero dizer que os romanos não tenham dado uma contribuição a religião profunda que foi a grega. Eles a enriqueceram e diversificaram com seus próprios mitos. Hoje tudo o que seja da antiga religião é taxado de forma errônea e preconceituosa como paganismo. Como se a religião grega fosse originada de alguma forma de visão satanista do mundo. Esse é um terrível engano.

A beleza extraordinária da cultura grega influencia a todas as religiões ocidentais. A complexidade que essa religião teve, ainda quando o povo romano não passava de um povo bárbaro, demonstra o contato com a verdade do universo a um nível que poucos tiveram na nossa era moderna.

Muitos consideram a mitologia grega como fruto de um povo antigo, ignorante e afundado em superstições infantis. Esse é um profundo erro. A mitologia é de um alcance assustador.

O mito da criação do mundo, tanto na tradição mais corrente, como entre os Órficos, demonstra uma concatenação extremamente lógica da origem da vida e do universo.

A compreensão de cada mito grego tem uma conotação extremamente iniciática. De sondar o interno do ser e o contato com o EU. Cada mito seria um arquétipo segundo Jung. Mas essa é uma visão muito simplista do ser humano e de sua composição astral e real. Todo homem e toda mulher são uma estrela.

Assim sendo, em nossa origem divina, estipular o ser e suas manifestações como sendo apenas imagens é muito pouco. Essas imagens ancestrais na verdade são profundas e não antigas, não pertencendo a um inconsciente coletivo. É muito mais do que isso.

Quanto a astrologia ocidental ? Ela trabalha com os planetas os quais tem nomes de deuses gregos. Exatamente. Mas qual seria a relação desses planetas com a mitologia ? O significado seria o mesmo ? Na minha opinião, o significado astrológico de cada astro pode ter moldado o mito. O mito é muito mais que simplesmente uma invenção tola, ele reflete uma verdade cósmica muito mais complexa. Pelo princípio hermético do "aquilo que está embaixo é igual ao que está em cima e o que está em cima é igual ao que está embaixo", temos um Marte, uma Vênus, dois Mercurios, um Júpiter, um Saturno e muitos outros, realmente dentro de nós. Assim como temos uma Árvore da Vida, temos um Metatron, um Ratziel, Tzaphkiel, Khamael, Rafael, Haniel, Miguel, Gabriel, Sandaephon e outras infinidades de entidades vivendo dentro de nós, no microcosmo.

Em um ritual simples, evocamos Rafael, Gabriel, Miguel e Auriel. Esses arcanjos são os interiores e não os reais do mundo angélico. Eles estão ligados com o mundo angélico real e externo, mas vivem independentemente em nós mesmos. Temos um Odin, um Zeus, um Hórus (principalmente Hórus) lá dentro. Temos demônios também. Existem os seres que criamos, tanto angelicais como demoníacos. E eles vivem lá dentro. E podem se projetar para fora, como formas-pensamento. É esse que eu entendo como o conceito do inconsciente coletivo. Algo muito mais complexo do simples figuras e arquétipos.

O termo arquétipo q Jung empregou, é insuficiente para demonstrar todos os elementos das figuras interiores. Os "arquétipos" estão vivos e falam, incomodam, levam a loucura, são confundidos com espíritos e mestres. E para vence-los, ou gastamos 30 anos de analise ou "o tranco" das viagens interiores e magia (visualização). Desta forma, ficaria claro que os deuses da mitologia grega existem realmente ? E que existem vivos tanto dentro de nós como no macro-cosmo exterior ? Podemos chamá-los de egregora. Mas uma egregora é muito pequena para conter as forças que eles detém. Uma das coisas mais incríveis e interessantes é que os mitos e deuses se repetem em diferentes culturas com as mesmas atribuições e formas. Com a mesma ingerência sobre o espírito humano e suas manifestações. O machado de dois gumes de Xangô, o mesmo de Zeus e o martelo de Thor dizem muita coisa. Ainda mais se conhecermos a personalidade dessas entidades e vermos tem as mesmas características.

Até os mitos hebraicos como Adão, Eva, Lilith, Samael e Shekhina. Como poderia Lilith, a primeira mulher que mais tarde se torna a esposa de Samael, assassina de crianças, mãe de todos os Incubus e Sucubus ser mais tarde a mulher do Rei (D-us), que dispensou sua esposa Shekhina ? Oxalá, o orixá da luz, aquele que seria o criador dos homens foi embebedado por Exu.

Muitos mitos parecem estar além de nossa compreensão, mas representam forças e formas que existem dentro de nós mesmos. Aceitar o mito é um processo demorado e difícil. Compreender como nos relacionamos com ele é algo como penetrar no vazio ilimitado da alma universal.

A conclusão: a palavra mitologia é adequada para podermos compreender o que seria esse processo ? Seria realmente mitologia do que estou falando ?

Achemos o fogo divino que arde no profundo de nossas almas ! O fogo do conhecimento, o fogo dos Titãs !

Fonte: pegue.com

http://www.colegiosaofrancisco.com.br/alfa/mitologia/cronos.php

BRILHO PRECISO (João Paulo Felciano Magalhães)

2008-11-02T16:53:00.000-08:00

Não preciso de nomes

Verdes e azuis

Se a minha ametista ocular

Encontra com

Sua esmeralda que me lê por inteiro!...

ESMERALDA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-30T14:33:00.000-07:00

No absinto de teus olhos tão brilhantes,

Embriagaram estes meus olhos de infante!

Teus olhos claros

com tal encanto me escolhem

entre os mortais

que vivem em mundos de ninguém,

pois só teus olhos

levam minh’alma muito além

do azul dos montes

em que meus olhos se encolhem.

No absinto de teus olhos tão brilhantes,

Embriagaram estes meus olhos num instante!

Mas os teus olhos,

só engendram sã pureza,

em minha mente,

amor em raios tão azuis.

e com seu verde,

sorriso e alma só de luz

capturou

minh’alma em rios de certezas.

No absinto de teus olhos tão brilhantes,

Embriagaram estes meus olhos diamante!

Eclipse das águas

2008-10-27T05:09:00.000-07:00

A alegria

das águas de um rio

não é comparável

à felicidade do imenso mar.

ECOS DA NEBULOSA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-24T13:25:00.001-07:00

Vivo cais,
Minha paz
Verte em tais
Letras-sais...

Grandes sóis...
Fortes nós...
Curvas sós...
Girassóis...

Mar incerto...
Verdes lábios...
Mira a mente...

Luz por perto...
Blue dos sábios...
Olhar fluente!...

PRÉ-CONSEQÜÊNCIA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-24T13:04:00.000-07:00

A insônia
De corpos e olhos,
De seres e seios,
Diante do chip da existência
É gerado por
Bitys e bichos,arnes e cortes
Da conexão...

TRANSFIGURAÇÃO DA RESPLANDECÊNCIA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-21T15:59:00.000-07:00

Laços luminosos que perpassam o tempo

E com tal luz e vento

Toca o Mar de Estrelas e o Mundo Divino deseclipisados.

Engendrados pela Tua mão boreal.

E teu olhar, de minguante a cheio

Enche mentes e ethos

Corpos e corações

Com teu pó estrelar.

Teus pés forjam o solo

No mais nobre ouro celeste,

Singelo e cintilante...

Que num instante

Resplandece céus, sal e solo

Com passos seguros.

Vestistes com a Via Láctea...

Tens o universo movimentado

Pelo teu sopro...

E com a sibilância de teu sorriso

Sussurra luz

Lumine!... Lumine!...

INQUIETUDES (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-19T12:41:00.001-07:00

Perco-me nos labirintos de meus pensamentos
De processador ultra-patético,
E, com a fluência e brio de um cético,
Estilizo tua boca em minha mente de altas vozes.

Teus lamentos são mares profundos...
De tão profundos, azuis...
Azul dos meus olhos lânguidos...
Mas híbridos, porque te ouvem on line...
E tua mão no meu rosto por trás do portão
De grades tristes
Feito o mar na penumbra
Que só tu e eu vimos às cinco da tarde de dois mil e seis...
Que não é sete...
E que se tornou oito.

Tuas palavras me investem um clichê de sórdido,
Mas com argamassa de gelatina,
Pois só tu penetraste meu HD profundo
E viste um ator sem suas máscaras.

Chama-me do que quer...
Mas não queira enganar-te,
Pois conheço o fundo do teu mar
Por ter olhado a maré de teus olhos
Que não salgaram os mares pessoianos.

E tua mão arrasta minha constelação
Feito a língua duma amante
Em minha nuca.
Só tu tiveste o caminho da minha nuca
Nua e velada pela tua face de afeto.

Teus verbos no pretérito perfeito
Só não tem a perfeição
E a segurança do sujeito certo de seus conflitos resolvidos.

Agrida-me! Eu extraio o néctar de teu ódio.
Insufle o mundo! Eu já bebi de teus alentos.
Só não nega
Que fui areia em tuas mãos
E que as abriste ao vento do tempo
E que os mesmos grãos
Nunca voltarão.

Serenidade, Verde Azul!
A ti, apenas serenidade!

PEQUENO ADENDO

2008-10-16T15:35:00.000-07:00

Caros leitores

Teho publicado aqui nesse blog textos de autores consagrados sob uma justificativa: o que é eterno sempre dura (que me perdoe o poetinha). Porém, tais textos desses autores só tem vida mediante sua leitura. Sou defensor da leitura como despoluição dos maus flúidos, expulsão de vampiros de almas líricas e outros. Portanto, gozem da leitura dos tão honrados autores consagrados -- e me perdoem os clichês, mas era irresistível.

Afagos musicais!

J. P. Feliciano Magalhães

CLARICE LISPECTOR

2008-10-16T15:33:00.000-07:00

AMOR
Um pouco cansada, com as compras deformando o novo saco de tricô, Ana subiu no bonde. Depositou o volume no colo e o bonde começou a andar. Recostou-se então no banco procurando conforto, num suspiro de meia satisfação.
Os filhos de Ana eram bons, uma coisa verdadeira e sumarenta. Cresciam, tomavam banho, exigiam para si, malcriados, instantes cada vez mais completos. A cozinha enfim espaçosa, o fogão enquiçado dava estouros. O calor era forte no apartamento que estavam aos poucos pagando. Mas o vento batendo nas cortinas que ela mesma cortara lembrava-lhe que se quisesse podia parar a enxugar a testa, olhando o calmo horizonte. Como um lavrador. Ela plantara as sementes que tinha na mão, não outras, mas essas apenas. E cresciam árvores. Crescia sua rápida conversa com o cobrador de luz, crescia a água enchendo o tanque, cresciam seus filhos, crescia a mesa com comidas, o marido chegando com os jornais e sorrindo de fome, o canto importuno das empregadas do edifício. Ana dava a tudo, tranqüilamente, sua mão pequena e forte, sua corrente de vida.
Certa hora da tarde era mais perigosa. Certa hora da tarde as árvores que plantara riam dela. Quando nada mais precisava de sua força, inquietava-se. No entanto sentia-se mais sólida do que nunca, seu corpo engrossara um pouco e era de se ver o modo como cortava blusas para os meninos, a grande tesoura dando estalidos na fazenda. Todo o seu desejo vagamente artístico encaminhara-se há muito no sentido de tornar os dias realizados e belos; com o tempo seu gosto pelo decorativo se desenvolvera e suplantara a íntima desordem. Parecia ter descoberto que tudo era passível de aperfeiçoamento, a cada coisa se emprestaria uma aparência harmoniosa; a vida podia ser feita pela mão do homem.
No fundo, Ana sempre tivera necessidade de sentir a raiz firme das coisas. E isso um lar perplexamente lhe dera. Por caminhos tortos, viera a cair num destino de mulher, com a surpresa de nele caber como se o tivesse inventado. O homem com quem casara era um hoem verdadeiro, os filhos que tivera eram filhos verdadeiros. Sua juventude anterior parecia-lhe estranha como uma doença de vida. Dela havia aos poucos emergido para descobrir que também sem a felicidade se vivia: abolindo-a, encontrara uma legião de pessoas, antes inisíveis, que viviam como quem trabalha - com peristência, continuidade, alegria. O que sucedera a Ana antes de ter o lar estava para sempre fora de seu alcance: uma exaltação perturbada que tantas vezes se confundira com felicidade insuportável. Criara em troca algo enfim compreensível, uma vida de adulto. Assim ela o quisera e escolhera.
Sua precaução reduzia-se a tomar cuidado na hora perigosa da tarde, quando a casa estava vazia sem precisar mais dela, o sol alto, cada membro da família distribuído nas suas funções. Olhando os móveis limpos, seu coração se apertava um pouco em espanto. Mas na sua vida não havia lugar para que sentisse ternura pelo seu espanto - ela o abafava com a mesma habilidade que as lides em casa lhe haviam transmitido. Saía então para fazer compras ou levar objetos para consertar, cuidando do lar e da família à revelia deles. Quando voltasse era o fim da tarde e as crianças vindas do colégio exigiam-na. Assim chegaria a noite, com sua tranqüila vibração. De manhã acordaria aureolada pelos calmos deveres. Encontrava os móveis de novo empoeirados e sujos, como se voltassem arrependidos. Quanto a ela mesma, fazia obscuramente parte das raízes negras e suaves do mundo. E alimentava anonimamente a vida. Estava bom assim. Assim ela o quisera e escolhera.
O bonde vacilava nos trilhos, entrava em ruas largas. Logo um vento mais úmido soprava anunciando, mais que o fim da tarde, o fim da hora instável. Ana respirou profundamente e uma grande aceitação deu a seu rosto um ar de mulher.
O bonde se arrastava, em seguida estacava. Até Humaitá tinha tempo de descansar. Foi então que olhou para o homem parado no ponto.
A diferença entre ele e os outros é que ele estava realmente parado. De pé, suas mãos se mantinham avançadas. Era um cego.
O que havia mais que fizesse Ana se aprumar em desconfiança? Alguma coisa intranqüila estava sucedendo. Então ela viu: o cego mascava chicles... Um homem cego mascava chicles.
Ana ainda teve tempo de pensar por um segundo que os irmãos viram jantar - o coração batia-lhe violento, espaçado. Inclinada, olhava o cego profundamente, como se olha o que não nos vê. Ele mastigava goma na escuridão. Sem sofrimento, com os olhos abertos. O movimento da mastigação fazia-o parecer sorrir e de repente deixar de sorrir, sorrir e deixar de sorrir - como se ele a tivesse insultado, Ana olhava-o. E quem a visse teria a impressão de uma mulher com ódio. Mas continuava a olhá-lo, cada vez mais inclinada - o bonde deu uma arrancada súbita jogando-a desprevenidada para trás, o pesado saco de tricô despencou-se do colo, ruiu no chão - Ana deu um grito, o condutor deu ordem de parada antes de saber do que se tratava - o bonde estacou, os passageiros olharam assustados.
Incapaz de se mover para apanhar suas compras, Ana se aprumava pálida. Uma expressão de rosto, há muito não usada, ressurgira-lhe com dificuldade, ainda incerta, incompreensível. O moleque dos jornais ria entregando-lhe o volume. Mas os ovos se haviam quebrado no embrulho de jornal. Gemas amarelas e viscosas pingavam entre os fios da rede. O cego interrompera a mastigação e avançava as mãos inseguras, tentando inutilmente pegar o que acontecia. O embrulho dos ovos foi jogado fora da rede e, entre os sorrisos dos passageiros e o sinal do condutor, o bonde deu a nova arrancada de partida.
Poucos instantes depois já não a olhavam mais. O bonde se sacudia nos trilhos e o cego mascando goma ficara atrás para sempre. Mas o mal estava feito.
A rede de trico era áspera entre os dedos, não íntima mas como quando a tricotara. A rede perdera o sentido e estar num bonde era um fio partido; não sabia o que fazer com as compras no colo. E como uma estranha música, o mundo recomeçava ao redor. O mal estava feito. Por quê? teria esquecido de que havia cegos? A piedade a sufocava, Ana respirava pesadamente. Mesmo as coisas que existiam antes do acontecimento estavam agora de sobreaviso, tinham um ar mais hostil, perecível... O mundo se tornara de novo um mal-estar. Vários anos ruíam, as gemas amarelas escorriam. Expulsa de seus próprios dias, parecia-lhe que as pessoas na rua eram periclitantes, que se mantinham por um mínimo equilíbrio à tona da escuridão - e por um momento a falta de sentido deixava-as tão livres que elas não sabiam para onde ir. Perceber uma ausência de lei foi tão súbito que Ana se agarrou ao banco da frente, como se pudesse cair do bonde, como se as coisas pudessem ser revertidas com a mesma calma com que não o eram.
O que chamava de crise viera afinal. E sua marca era o prazer intenso com que olhava agora as coisas, sofrendo espantada. O calor se tornara mais abafado, tudo tinha ganho uma força e vozes mais altas. Na rua Voluntários da Pátria parecia prestes a rebentar uma revolução, as grades dos esgotos estavam secas, o ar empoeirado. Um cego mascando chicles mergulhara o mundo em escura sofreguidão. Em cada pessoa forte havia a ausência de piedade pelo cego e as pessoas assustavam-na com o vigor que possuíam. Junto dela havia uma senhora de azul, com um rosto. Desviou o olhar, depressa. Na calçada, uma mulher deu um empurrão no filho! Dois namorados entrelaçavam os dedos sorrindo... E o cego? Ana caíra numa bondade extremamente dolorosa.
Ela apaziguara tão bem a vida, cuidara tanto para que esta não explodisse. Mantinha tudo em serena compreensão, separava uma pessoa das outras, as roupas eram claramente feitas para serem usadas e podia-se escolher pelo jornal o filme da noite - tudo feito de modo a que um dia se seguisse ao outro. E um cego mascando goma despedaçava tudo isso. E através da piedade aparecia a Ana uma vida cheia de náusea doce, até a boca.
Só então percebeu que há muito passara do seu ponto de descida. Na fraqueza em que estava tudo a atingia com um susto; desceu do bonde com pernas débeis, olhou em torno de si, segurando a rede suja de ovo. Por um momento não conseguia orientar-se. Parecia ter saltado no meio da noite.
Era uma rua comprida, com muros altos, amarelos. Seu coração batia de medo, ela procurava inutilmente reconhecer os arredores, enquanto a vida que descobrira continuava a pulsar e um vento mais morno e mais misterioso rodeava-lhe o rosto. Ficou parada olhando o muro. Enfim pode localizar-se. Andando um pouco mais ao longo de uma sebe, atravessou os portões do Jardim Botânico.
Andava pesadamente pela alameda central, entre os coqueiros. Não havia ninguém no Jardim. Depositou os embrulhos na terra, sentou-se no banco de um atalho e ali ficou muito tempo.
A vastidão parecia acalmá-la, o silêncio regulava sua respiração. Ela adormecia dentro de si.
De longe via a aléia onde a tarde era clara e redonda. Mas a penumbra dos ramos cobria o atalho.
Ao seu redor havia ruídos serenos, cheiro de árvores, pequenas surpresas entre os cipós. Todo o Jardim triturado pelos instantes já mais apressados da tarde. De onde vinha o meio sonho pelo qual estava rodeada? Como por um zunido de abelhas e aves. Tudo era estranho, suave demais, grande demais.
Um movimento leve e íntimo a sobressaltou - voltou-se rápida. Nada parecia se ter movido. Mas na aléia central estava imóvel um poderoso gato. Seus pêlos eram macios. Em novo andar silencioso, desapareceu.
Inquieta, olhou em torno. Os ramos se balançavam, as sombras vacilavam no chão. Um pardal ciscava na terra. E de repente, com mal-estar, pareceu-lhe ter caído numa emboscada. Fazia-se no Jardim um trabalho secreto do qual ela começava a se aperceber.
Nas árvores as frutas eram pretas, doces como mel. Havia no chão caroços secos cheios de circunvoluções, como pequenos cérebros apodrecidos. O banco estava manchado de sucos roxos. Com suavidade intensa rumorejavam as águas. No tronco da árvore pregavam-se as luxuosas patas de uma aranha. A crueza do mundo era tranqüila. O assassinato profundo. E a morte não era o que pensávamos.
Ao mesmo tempo que imaginário - era um mundo de se comer com os dentes, um mundo de volumosas dálias e tulipas. Os troncos eram percorridos por parasitas folhudas, o abraço era macio, colado. Como a repulsa que precedesse uma entrega - era fascinante, a mulher tinha nojo, e era fascinante.
As árvores estavam carregadas, o mundo era tão rico que apodrecia. Quando Ana pensou que havia crianças e homens grandes com fome, a náusea subiu-lhe à garganta, como se ela estivesse grávida e abandonada. A moral do Jardim era outra. Agora que o cego a guiara até ele, estremecia nos primeiros passos de um mundo faiscante, sombrio, onde vitórias-régias boiavam monstruosas. As pequenas flores espalhadas na relva não lhe pareciam amarelas ou rosadas, mas cor de mau ouro e escarlates. A decomposição era profunda, perfumadas... Mas todas as pesadas coisas, ela via com a cabeça rodeada por um enxame de insetos, enviados pela vida mais fina do mundo. A brisa se insinuava entre as flores. Ana mais adivinhava que sentia o seu cheiro adocicado... O Jardim era tão bonito que ela teve mêdo do Inferno.
Era quase noite agora e tudo parecia cheio, pesado, um esquilo voou na sombra. Sob os pés a terra estava fofa, Ana aspirava-a com delícia. Era fascinante, e ela sentia nojo.
Mas quando se lembrou das crianças, diante das quais se tornara culpada, ergueu-se com uma exclamação de dor. Agarrou o embrulho, avançou pelo atalho obscuro, atingiu a alameda. Quase corria - e via o Jardim em torno de si, com sua impersonalidade soberba. Sacudiu os portões fechados, sacudia-os segurando a madeira áspera. O vigia apareceu espantado de não a ter visto.
Enquanto não chegou à porta do edifício, parecia à beira de um desastre. Correu com a rede até o elevador, sua alma batia-lhe no peito - o que sucedia? A piedade pelo cego era tão violenta como uma ânsia, mas o mundo lhe parecia seu, sujo, perecível, seu. Abriu a porta de casa. A sala era grande, quadrada, as maçanetas brilhavam limpas os vidros da janela brilhavam, a lâmpada brilhava - que nova terra era essa? E por um instante a vida sadia que levara até agora pareceu-lhe um modo moralmente louco de viver. O menino que se aproximou correndo era um ser de pernas compridas e rosto igual ao seu, que corria e a abraçava. Apertou-o com força, com espanto. Protegia-se trêmula. Porque a vida era periclitante. Ela amava o mundo, amava o que fora criado - amava com nojo. Do mesmo modo como sempre fora fascinada pelas ostras, com aquele vago sentimento de asco que a aproximação da verdade lhe provocava, avisando-a. Abraçou o filho, quase a ponto de machucá-lo. Como se soubesse de um mal - o cego ou o belo Jardim Botânico? - agarrava-se a ele, a quem queria acima de tudo. Fora atingida pelo demônio da fé. A vida é horrível, disse-lhe baixo, faminta. O que faria se seguisse o chamado do cego? Iria sozinha... Havia lugares pobres e ricos que precisavam dela. Ela precisava deles... Tenho medo, disse. Sentia as costelas delicadas da criança entre os braços, ouviu o seu choro assustado. Mamãe, chamou o menino. Afastou-o, olhou aquele rosto, seu coração crispou-se. Não deixe mamãe te esquecer, disse-lhe. A criança mal sentiu o abraço se afrouxar, escapou e correu até a porta do quarto, de onde olhou-a mais segura. Era o pior olhar que jamais recebera. O sangue subiu-lhe ao rosto, esquentando-o.
Deixou-se cair numa cadeira, com os dedos ainda presos na rede. De que tinha vergonha?
Não havia como fugir. Os dias que ela forjara haviam-se rompido na crosta e a água escapava. Estava diante da ostra. E não havia como não olhá-la. De que tinha vergonha? É que já não era mais piedade, não era só piedade: seu coração se enchera com a pior vontade de viver.
Já não sabia se estava do lado do cego ou das espessas plantas. O homem pouco a pouco se distanciara e em tortura ela parecia ter passado para o lado dos que lhe haviam ferido os olhos. O Jardim Botânico, tranqüilo e alto, lhe revelava. Com horror descobria que pertencia à parte forte do mundo - e que nome se deveria dar à sua misericórdia violenta? Seria obrigada a beijar o leproso, pois nunca seria apenas sua irmã. Um cego me levou ao pior de mim mesma, pensou espantada. Sentia-se banida porque nenhum pobre beberia água nas suas mãos ardentes. Ah! era mais fácil ser um santo que uma pessoa! Por Deus, pois não fora verdadeira a piedade que sondara no seu coração as águas mais profundas? Mas era uma piedade de leão.
Humilhada, sabia que o cego prefereria um amor mais pobre. E, estremecendo, também sabia por quê. A vida do Jardim Botânico chamava-a como um lobisomem é chamado pelo luar. Oh! mas ela amava o cego! pensou com os olhos molhados. No entanto não era com este sentimento que se iria a uma igreja. Estou com medo, disse sozinha na sala. Levantou-se e foi para a cozinha ajudar a empregada a preparar o jantar.
Mas a vida arrepiava-a, como um frio. Ouvia o sino da escola, longe e constante. O pequeno horror da poeira ligando em fios a parte inferior do fogão, onde descobriu a pequena aranha. Carregando a jarra para mudar a água - havia o horror da flor se entregando lânguida e asquerosa às suas mãos. O mesmo trabalho secreto se fazia ali na cozinha. Perto da lata de lixo, esmagou com o pé a formiga. O pequeno assassinato da formiga. O mínimo corpo tremia. As gotas d'água caíam na água parada do tanque. Os besouros de verão. O horror dos besouros inexpressivos. Ao redor havia uma vida silenciosa, lenta, insistente. Horror, horror. Andava de um lado para outro na cozinha, cortando os bifes, mexendo o creme. Em torno da cabeça, em ronda, em torno da luz, os mosquitos de uma noite cálida. Uma noite em que a piedade era tão crua como o amor ruim. Entre os dois seios escorria o suor. A fé a quebrantava, o calor do forno ardia nos seus olhos.
Depois o marido veio, vieram os irmãos e suas mulheres, vieram os filhos dos irmãos.
Jantaram com as janelas todas abertas, no nono andar. Um avião estremecia, ameaçando no calor do céu. Apesar de ter usado poucos ovos, o jantar estava bom. Também suas crianças ficaram acordadas, brincando no tapete com as outras. Ana estava um pouco pálida e ria suavemente com os outros.
Depois do jantar, enfim, a primeira brisa mais fresca entrou pelas janelas. Eles rodeavam a mesa, a família. Cansados do dia, felizes em não discordar, tão dispostos a não ver defeitos. Riam-se de tudo, com o coração bom e humano. As crianças cresciam admiravelmente em torno deles. E como a uma borboleta, Ana predeu o instante entre os dedos antes que ele nunca mais fosse seu.
Depois, quando todos foram embora e as crianças já estavam deitadas, ela era uma mulher bruto que olhava pela janela. A cidade estava adormecida e quente. O que o cego desencadeara caberia nos seus dias? Quantos anos levaria até envelhecer de novo? Qualquer movimento seu e pisaria numa das crianças. Mas com uma maldade de amante, parecia aceitar que da flor saísse o mosquito, que as vitórias-régias boiassem no escuro do lago. O cego pendia entre os frutos do Jardim Botânico.
Se fora um estouro do fogão, o fogo já teria pegado em toda a casa! pensou correndo para a cozinha e deparando com seu marido diante do café derramado.
- O que foi?! gritou vibrando toda.
Ele se assustou com o medo da mulher. E de repente riu entendendo:
- Não foi nada, disse, sou um desajeitado. Ele parecia cansado, com olheiras.
Mas diante do estranho rosto de Ana, espio-a com maior atenção. Depois atraiu-a a si, em rápido afago.
- Não quero que lhe aconteça nada, nunca! disse ela.
- Deixe que pelo menos me aconteça o fogão dar um estouro, respondeu ele sorrindo.
Ela continuou sem força nos seus braços. Hoje de tarde alguma coisa tranqüila se rebentara, e na casa toda havia um tom humorístico, triste. É hora de dormir, disse ele, é tarde. Num gesto que não era seu, mas que pareceu natural, segurou a mão da mulher, levando-a consigo sem olhar para trás, afastando-a do perigo de viver.
Acabara-se a vertigem de bondade.
E, se atravessara o amor e o seu inferno, penteva-se agora diante do espelho, por um instante sem nenhum mundo no coração. Antes de se deitar, como se apagasse uma vela, soprou a pequena flama do dia.

MACHADO DE ASSIS

2008-10-16T15:29:00.000-07:00

A Cartomante

Machado de Assis

Hamlet observa a Horácio que há mais cousas no céu e na terra do que sonha a nossa filosofia. Era a mesma explicação que dava a bela Rita ao moço Camilo, numa sexta-feira de Novembro de 1869, quando este ria dela, por ter ido na véspera consultar uma cartomante; a diferença é que o fazia por outras palavras.
— Ria, ria. Os homens são assim; não acreditam em nada. Pois saiba que fui, e que ela adivinhou o motivo da consulta, antes mesmo que eu lhe dissesse o que era. Apenas começou a botar as cartas, disse-me: "A senhora gosta de uma pessoa..." Confessei que sim, e então ela continuou a botar as cartas, combinou-as, e no fim declarou-me que eu tinha medo de que você me esquecesse, mas que não era verdade...
— Errou! Interrompeu Camilo, rindo.
— Não diga isso, Camilo. Se você soubesse como eu tenho andado, por sua causa. Você sabe; já lhe disse. Não ria de mim, não ria...
Camilo pegou-lhe nas mãos, e olhou para ela sério e fixo. Jurou que lhe queria muito, que os seus sustos pareciam de criança; em todo o caso, quando tivesse algum receio, a melhor cartomante era ele mesmo. Depois, repreendeu-a; disse-lhe que era imprudente andar por essas casas. Vilela podia sabê-lo, e depois...
— Qual saber! tive muita cautela, ao entrar na casa.
— Onde é a casa?
— Aqui perto, na rua da Guarda Velha; não passava ninguém nessa ocasião. Descansa; eu não sou maluca.
Camilo riu outra vez:
— Tu crês deveras nessas coisas? perguntou-lhe.
Foi então que ela, sem saber que traduzia Hamlet em vulgar, disse-lhe que havia muito cousa misteriosa e verdadeira neste mundo. Se ele não acreditava, paciência; mas o certo é que a cartomante adivinhara tudo. Que mais? A prova é que ela agora estava tranqüila e satisfeita.
Cuido que ele ia falar, mas reprimiu-se, Não queria arrancar-lhe as ilusões. Também ele, em criança, e ainda depois, foi supersticioso, teve um arsenal inteiro de crendices, que a mãe lhe incutiu e que aos vinte anos desapareceram. No dia em que deixou cair toda essa vegetação parasita, e ficou só o tronco da religião, ele, como tivesse recebido da mãe ambos os ensinos, envolveu-os na mesma dúvida, e logo depois em uma só negação total. Camilo não acreditava em nada. Por quê? Não poderia dizê-lo, não possuía um só argumento; limitava-se a negar tudo. E digo mal, porque negar é ainda afirmar, e ele não formulava a incredulidade; diante do mistério, contentou-se em levantar os ombros, e foi andando.
Separaram-se contentes, ele ainda mais que ela. Rita estava certa de ser amada; Camilo, não só o estava, mas via-a estremecer e arriscar-se por ele, correr às cartomantes, e, por mais que a repreendesse, não podia deixar de sentir-se lisonjeado. A casa do encontro era na antiga rua dos Barbonos, onde morava uma comprovinciana de Rita. Esta desceu pela rua das Mangueiras, na direção de Botafogo, onde residia; Camilo desceu pela da Guarda velha, olhando de passagem para a casa da cartomante.
Vilela, Camilo e Rita, três nomes, uma aventura, e nenhuma explicação das origens. Vamos a ela. Os dois primeiros eram amigos de infância. Vilela seguiu a carreira de magistrado. Camilo entrou no funcionalismo, contra a vontade do pai, que queria vê-lo médico; mas o pai morreu, e Camilo preferiu não ser nada, até que a mãe lhe arranjou um emprego público. No princípio de 1869, voltou Vilela da província, onde casara com uma dama formosa e tonta; abandonou a magistratura e veio abrir banca de advogado. Camilo arranjou-lhe casa para os lados de Botafogo, e foi a bordo recebê-lo.
— É o senhor? exclamou Rita, estendendo-lhe a mão. Não imagina como meu marido é seu amigo; falava sempre do senhor.
Camilo e Vilela olharam-se com ternura. Eram amigos deveras. Depois, Camilo confessou de si para si que a mulher do Vilela não desmentia as cartas do marido. Realmente, era graciosa e viva nos gestos, olhos cálidos, boca fina e interrogativa. Era um pouco mais velha que ambos: contava trinta anos, Vilela vinte e nove e Camilo vente e seis. Entretanto, o porte grave de Vilela fazia-o parecer mais velho que a mulher, enquanto Camilo era um ingênuo na vida moral e prática. Faltava-lhe tanto a ação do tempo, como os óculos de cristal, que a natureza põe no berço de alguns para adiantar os anos. Nem experiência, nem intuição.
Uniram-se os três. Convivência trouxe intimidade. Pouco depois morreu a mãe de Camilo, e nesse desastre, que o foi, os dois mostraram-se grandes amigos dele. Vilela cuidou do enterro, dos sufrágios e do inventário; Rita tratou especialmente do coração, e ninguém o faria melhor.
Como daí chegaram ao amor, não o soube ele nunca. A verdade é que gostava de passar as horas ao lado dela; era a sua enfermeira moral, quase uma irmã, mas principalmente era mulher e bonita. Odor di femina: eis o que ele aspirava nela, e em volta dela, para incorporá-lo em si próprio. Liam os mesmos livros, iam juntos a teatros e passeios. Camilo ensinou-lhe as damas e o xadrez e jogavam às noites; — ela mal, — ele, para lhe ser agradável, pouco menos mal. Até aí as cousas. Agora a ação da pessoa, os olhos teimosos de Rita, que procuravam muita vez os dele, que os consultavam antes de o fazer ao marido, as mãos frias, as atitudes insólitas. Um dia, fazendo ele anos, recebeu de Vilela uma rica bengala de presente, e de Rita apenas um cartão com um vulgar cumprimento a lápis, e foi então que ele pôde ler no próprio coração; não conseguia arrancar os olhos do bilhetinho. Palavras vulgares; mas há vulgaridades sublimes, ou, pelo menos, deleitosas. A velha caleça de praça, em que pela primeira vez passeaste com a mulher amada, fechadinhos ambos, vale o carro de Apolo. Assim é o homem, assim são as cousas que o cercam.
Camilo quis sinceramente fugir, mas já não pôde. Rita como uma serpente, foi-se acercando dele, envolveu-o todo, fez-lhe estalar os ossos num espasmo, e pingou-lhe o veneno na boca. Ele ficou atordoado e subjugado. Vexame, sustos, remorsos, desejos, tudo sentiu de mistura; mas a batalha foi curta e a vitória delirante. Adeus, escrúpulos! Não tardou que o sapato se acomodasse ao pé, e aí foram ambos, estrada fora, braços dados, pisando folgadamente por cima de ervas e pedregulhos, sem padecer nada mais que algumas saudades, quando estavam ausentes um do outro. A confiança e estima de Vilela continuavam a ser as mesmas.
Um dia, porém, recebeu Camilo uma carta anônima, que lhe chamava imoral e pérfido, e dizia que a aventura era sabida de todos. Camilo teve medo, e, para desviar as suspeitas, começou a rarear as visitas à casa de Vilela. Este notou-lhe as ausências. Camilo respondeu que o motivo era uma paixão frívola de rapaz. Candura gerou astúcia. As ausências prolongaram-se, e as visitas cessaram inteiramente. Pode ser que entrasse também nisso um pouco de amor-próprio, uma intenção de diminuir os obséquios do marido, para tornar menos dura a aleivosia do ato.
Foi por esse tempo que Rita, desconfiada e medrosa, correu à cartomante para consultá-la sobre a verdadeira causa do procedimento de Camilo. Vimos que a cartomante restituiu-lhe a confiança, e que o rapaz repreendeu-a por ter feito o que fez. Correram ainda algumas semanas. Camilo recebeu mais duas ou três cartas anônimas, tão apaixonadas, que não podiam ser advertência da virtude, mas despeito de algum pretendente; tal foi a opinião de Rita, que, por outras palavras mal compostas, formulou este pensamento: — a virtude é preguiçosa e avara, não gasta tempo nem papel; só o interesse é ativo e pródigo.
Nem por isso Camilo ficou mais sossegado; temia que o anônimo fosse ter com Vilela, e a catástrofe viria então sem remédio. Rita concordou que era possível.
— Bem, disse ela; eu levo os sobrescritos para comparar a letra com a das cartas que lá aparecerem; se alguma for igual, guardo-a e rasgo-a...
Nenhuma apareceu; mas daí a algum tempo Vilela começou a mostrar-se sombrio, falando pouco, como desconfiado. Rita deu-se pressa em dizê-lo ao outro, e sobre isso deliberaram. A opinião dela é que Camilo devia tornar à casa deles, tatear o marido, e pode ser até que lhe ouvisse a confidência de algum negócio particular. Camilo divergia; aparecer depois de tantos meses era confirmar a suspeita ou denúncia. Mais valia acautelarem-se, sacrificando-se por algumas semanas. Combinaram os meios de se corresponderem, em caso de necessidade, e separaram-se com lágrimas.
No dia seguinte, estando na repartição, recebeu Camilo este bilhete de Vilela: "Vem já, já, à nossa casa; preciso falar-te sem demora." Era mais de meio-dia. Camilo saiu logo; na rua, advertiu que teria sido mais natural chamá-lo ao escritório; por que em casa? Tudo indicava matéria especial, e a letra, fosse realidade ou ilusão, afigurou-se-lhe trêmula. Ele combinou todas essas cousas com a notícia da véspera.
— Vem já, já, à nossa casa; preciso falar-te sem demora, — repetia ele com os olhos no papel.
Imaginariamente, viu a ponta da orelha de um drama, Rita subjugada e lacrimosa, Vilela indignado, pegando na pena e escrevendo o bilhete, certo de que ele acudiria, e esperando-o para matá-lo. Camilo estremeceu, tinha medo: depois sorriu amarelo, e em todo caso repugnava-lhe a idéia de recuar, e foi andando. De caminho, lembrou-se de ir a casa; podia achar algum recado de Rita, que lhe explicasse tudo. Não achou nada, nem ninguém. Voltou à rua, e a idéia de estarem descobertos parecia-lhe cada vez mais verossímil; era natural uma denúncia anônima, até da própria pessoa que o ameaçara antes; podia ser que Vilela conhecesse agora tudo. A mesma suspensão das suas visitas, sem motivo aparente, apenas com um pretexto fútil, viria confirmar o resto.
Camilo ia andando inquieto e nervoso. Não relia o bilhete, mas as palavras estavam decoradas, diante dos olhos, fixas; ou então, — o que era ainda peior, — eram-lhe murmuradas ao ouvido, com a própria voz de Vilela. "Vem já, já à nossa casa; preciso falar-te sem demora." Ditas, assim, pela voz do outro, tinham um tom de mistério e ameaça. Vem, já, já, para quê? Era perto de uma hora da tarde. A comoção crescia de minuto a minuto. Tanto imaginou o que se iria passar, que chegou a crê-lo e vê-lo. Positivamente, tinha medo. Entrou a cogitar em ir armado, considerando que, se nada houvesse, nada perdia, e a precaução era útil. Logo depois rejeitava a idéa, vexado de si mesmo, e seguia, picando o passo, na direção do largo da Carioca, para entrar num tílburi. Chegou, entrou e mandou seguir a trote largo.
— Quanto antes, melhor, pensou ele; não posso estar assim...
Mas o mesmo trote do cavalo veio agravar-lhe a comoção. O tempo voava, e ele não tardaria a entestar com o perigo. Quase no fim da rua da Guarda Velha, o tílburi teve de parar; a rua estava atravancada com uma carroça, que caíra. Camilo, em si mesmo, estimou o obstáculo, e esperou. No fim de cinco minutos, reparou que ao lado, à esquerda, ao pé do tílburi, ficava a casa da cartomante, a quem Rita consultara uma vez, e nunca ele desejou tanto crer na lição das cartas. Olhou, viu as janelas fechadas, quando todas as outras estavam abertas e pejadas de curiosos do incidente da rua. Dir-se-ia a morada do indiferente Destino.
Camilo reclinou-se no tílburi, para não ver nada. A agitação dele era grande, extraordinária, e do fundo das camadas morais emergiam alguns fantasmas de outro tempo, as velhas crenças, as superstições antigas. O cocheiro propôs-lhe voltar a primeira travessa, e ir por outro caminho; ele respondeu que não, que esperasse. E inclinava-se para fitar a casa... Depois fez um gesto incrédulo: era a idéia de ouvir a cartomante, que lhe passava ao longe, muito longe, com vastas asas cinzentas; desapareceu, reapareceu, e tornou a esvair-se no cérebro; mas daí a pouco moveu outra vez as asas, mais perto, fazendo uns giros concêntricos... Na rua, gritavam os homens, safando a carroça:
— Anda! agora! empurra! vá! vá!
Daí a pouco estaria removido o obstáculo. Camilo fechava os olhos, pensava em outras cousas; mas a voz do marido sussurrava-lhe às orelhas as palavras da carta: "Vem já, já..." E ele via as contorções do drama e tremia. A casa olhava para ele. As pernas queriam descer e entrar... Camilo achou-se diante de um longo véu opaco... pensou rapidamente no inexplicável de tantas cousas. A voz da mãe repetia-lhe uma porção de casos extraordinários; e a mesma frase do príncipe de Dinamarca reboava-lhe dentro: "Há mais cousas no céu e na terra do que sonha a filosofia..." Que perdia ele, se...?
Deu por si na calçada, ao pé da porta; disse ao cocheiro que esperasse, e rápido enfiou pelo corredor, e subiu a escada. A luz era pouca, os degraus comidos dos pés, o corrimão pegajoso; mas ele não viu nem sentiu nada. Trepou e bateu. Não aparecendo ninguém, teve idéia de descer; mas era tarde, a curiosidade fustigava-lhe o sangue, as fontes latejavam-lhe; ele tornou a bater uma, duas, três pancadas. Veio uma mulher; era a cartomante. Camilo disse que ia consultá-la, ela fê-lo entrar. Dali subiram ao sótão, por uma escada ainda pior que a primeira e mais escura. Em cima, havia uma salinha, mal alumiada por uma janela, que dava para os telhados do fundo. Velhos trastes, paredes sombrias, um ar de pobreza, que antes aumentava do que destruía o prestígio.
A cartomante fê-lo sentar diante da mesa, e sentou-se do lado oposto, com as costas para a janela, de maneira que a pouca luz de fora batia em cheio no rosto de Camilo. Abriu uma gaveta e tirou um baralho de cartas compridas e enxovalhadas. Enquanto as baralhava, rapidamente, olhava para ele, não de rosto, mas por baixo dos olhos. Era uma mulher de quarenta anos, italiana, morena e magra, com grandes olhos sonsos e agudos. Voltou três cartas sobre a mesa, e disse-lhe:
— Vejamos primeiro o que é que o traz aqui. O senhor tem um grande susto...
Camilo, maravilhado, fez um gesto afirmativo.
— E quer saber, continuou ela, se lhe acontecerá alguma coisa ou não...
— A mim e a ela, explicou vivamente ele.
A cartomante não sorriu; disse-lhe só que esperasse. Rápido pegou outra vez as cartas e baralhou-as, com os longos dedos finos, de unhas descuradas; baralhou-as bem, transpôs os maços, uma, duas, três vezes; depois começou a estendê-las. Camilo tinha os olhos nela, curioso e ansioso.
— As cartas dizem-me...
Camilo inclinou-se para beber uma a uma as palavras. Então ela declarou-lhe que não tivesse medo de nada. Nada aconteceria nem a um nem a outro; ele, o terceiro, ignorava tudo. Não obstante, era indispensável mais cautela; ferviam invejas e despeitos. Falou-lhe do amor que os ligava, da beleza de Rita... Camilo estava deslumbrado. A cartomante acabou, recolheu as cartas e fechou-as na gaveta.
— A senhora restituiu-me a paz ao espírito, disse ele estendendo a mão por cima da mesa e apertando a da cartomante.
Esta levantou-se, rindo.
— Vá, disse ela; vá, ragazzo innamorato...
E de pé, com o dedo indicador, tocou-lhe na testa. Camilo estremeceu, como se fosse mão da própria sibila, e levantou-se também. A cartomante foi à cômoda, sobre a qual estava um prato com passas, tirou um cacho destas, começou a despencá-las e comê-las, mostrando duas fileiras de dentes que desmentiam as unhas. Nessa mesma ação comum, a mulher tinha um ar particular. Camilo, ansioso por sair, não sabia como pagasse; ignorava o preço.
— Passas custam dinheiro, disse ele afinal, tirando a carteira. Quantas quer mandar buscar?
— Pergunte ao seu coração, respondeu ela.
Camilo tirou uma nota de dez mil-réis, e deu-lha. Os olhos da cartomante fuzilaram. O preço usual era dois mil-réis.
— Vejo bem que o senhor gosta muito dela... E faz bem; ela gosta muito do senhor. Vá, vá tranqüilo. Olhe a escada, é escura; ponha o chapéu...
A cartomante tinha já guardado a nota na algibeira, e descia com ele, falando, com um leve sotaque. Camilo despediu-se dela embaixo, e desceu a escada que levava à rua, enquanto a cartomante alegre com a paga, tornava acima, cantarolando uma barcarola. Camilo achou o tílburi esperando; a rua estava livre. Entrou e seguiu a trote largo.
Tudo lhe parecia agora melhor, as outras cousas traziam outro aspecto, o céu estava límpido e as caras joviais. Chegou a rir dos seus receios, que chamou pueris; recordou os termos da carta de Vilela e reconheceu que eram íntimos e familiares. Onde é que ele lhe descobrira a ameaça? Advertiu também que eram urgentes, e que fizera mal em demorar-se tanto; podia ser algum negócio grave e gravíssimo.
— Vamos, vamos depressa, repetia ele ao cocheiro.
E consigo, para explicar a demora ao amigo, engenhou qualquer cousa; parece que formou também o plano de aproveitar o incidente para tornar à antiga assiduidade... De volta com os planos, reboavam-lhe na alma as palavras da cartomante. Em verdade, ela adivinhara o objeto da consulta, o estado dele, a existência de um terceiro; por que não adivinharia o resto? O presente que se ignora vale o futuro. Era assim, lentas e contínuas, que as velhas crenças do rapaz iam tornando ao de cima, e o mistério empolgava-o com as unhas de ferro. Às vezes queria rir, e ria de si mesmo, algo vexado; mas a mulher, as cartas, as palavras secas e afirmativas, a exortação: — Vá, vá, ragazzo innamorato; e no fim, ao longe, a barcarola da despedida, lenta e graciosa, tais eram os elementos recentes, que formavam, com os antigos, uma fé nova e vivaz.
A verdade é que o coração ia alegre e impaciente, pensando nas horas felizes de outrora e nas que haviam de vir. Ao passar pela Glória, Camilo olhou para o mar, estendeu os olhos para fora, até onde a água e o céu dão um abraço infinito, e teve assim uma sensação do futuro, longo, longo, interminável.
Daí a pouco chegou à casa de Vilela. Apeou-se, empurrou a porta de ferro do jardim e entrou. A casa estava silenciosa. Subiu os seis degraus de pedra, e mal teve tempo de bater, a porta abriu-se, e apareceu-lhe Vilela.
— Desculpa, não pude vir mais cedo; que há?
Vilela não lhe respondeu; tinha as feições decompostas; fez-lhe sinal, e foram para uma saleta interior. Entrando, Camilo não pôde sufocar um grito de terror: — ao fundo sobre o canapé, estava Rita morta e ensangüentada. Vilela pegou-o pela gola, e, com dois tiros de revólver, estirou-o morto no chão.

GABRIELA MISTRAL

2008-10-16T15:23:00.000-07:00

LA TIERRA

Niño indio, si estás cansado,
tú te acuestas sobre la Tierra,
y lo mismo si estás alegre,
hijo mío, juega con ella...

Se oyen cosas maravillosas
al tambor indio de la Tierra:
se oye el fuego que sube y baja
buscando el cielo, y no sosiega.
Rueda y rueda, se oyen los ríos
en cascadas que no se cuentan.
Se oye mugir los animales;
se oye el hacha comer la selva.
Se oyen sonar telares indios.
Se oyen trillas, se oyen fiestas.

Donde el indio lo está llamando,
el tambor indio le contesta,
y tañe cerca y tañe lejos,
como el que huye y que regresa...

Todo lo toma, todo lo carga
el lomo santo de la Tierra:
lo que camina, lo que duerme,
lo que retoza y lo que pena;
y lleva vivos y muertos
el tambor indio de la Tierra.

Cuando muera, no llores, hijo:
pecho a pecho ponte con ella
y si sujetas los alientos
como que todo o nada fueras,
tú escucharás subir su brazo
que me tenía y que me entrega
a la madre que estaba rota
tú la verás volver entera.

GOTAS DE HIEL
No me cantes: siempre queda
a tu lengua apegado
un canto: el que debió ser entregado.

No beses: siempre queda,
por maldición extraña,
el beso al que no alcanzan las entrañas.

Reza, reza que es dulce: pero sabe
que no acierta a decir tu lengua avara
el sólo Padre Nuestro que salvara.

Y no llames la muerte por clemente,
pues en las carnes de blancura inmensa,
un jirón vivo quedará que siente
la piedra que te ahoga
y el gusano voraz que te destrenza.

COPLAS

Todo adquiere en mi boca
un sabor persistente de lágrimas:
el manjar cotidiano, la trova
y hasta la plegaria.

Yo tengo otro oficio,
después del callado de amarte,
que este oficio de lágrimas, duro,
que tú me dejaste.

¡Ojos apretados
de calientes lágrimas!
¡Boca atribulada y convulsa,
en que todo se me hace plegaria!

¡Tengo una vergüenza
de vivir de este modo cobarde!
¡Ni voy en tu busca
Ni consigo tampoco olvidarte!

Un remordimiento me sangra
de mirar un cielo
que no ven tus ojos,
¡de palpar las rosas
que sustenta la cal de tus huesos!

LA LLUVIA LENTA

Esta agua medrosa y triste,
como un niño que padece,
antes de tocar la tierra
desfallece.

Quieto el árbol, quiero el viento,
¡y en el silencio estupendo,
este fino llanto amargo
cayendo!

El cielo es como un inmenso
corazón que se abre, amargo.
No llueve: es un sangrar lento
y largo.

Dentro del hogar, los hombres
ni sienten esta amargura,
este envío de agua triste
de la altura.

Este largo y fatigante
descender de agua vencida.
hacia la Terra yacente
y transida.

Bajando el agua inerte,
callada como un ensueño,
como las criaturas leves
de los sueños.

Llueve… y como chacal lento
La noche acecha en la tierra.
¿Qué va a surgir, en la sombra,
de la Tierra?

¿Dormiréis, mientras afuera
cae, sufriendo, esta agua inerte,
esta agua letal, hermana
de la Muerte?

CIMA

La hora de la tarde, la que pone
su sangre en las montañas.

Alguien en esta hora está sufriendo;
una pierde, angustiada,
en este atardecer el solo pecho
contra el cual estrechaba.

Hay algún corazón en donde moja
la tarde aquella cima ensangrentada.

El valle ya está en sombra
y se llena de calma.
Pero mira de lo hondo que se enciende
de rojez la montaña.

Yo me pongo a cantar siempre a esta hora
mi invariable canción atribulada.

¿Será yo la que baño
la cumbre de escarlata?

Llevo a mi corazón la mano, y siento
que mi costado mana.

DAME LA MANO

Dame la mano y danzaremos;
dame la mano y me amarás.
Como una sola flor seremos,
como una flor, y nada más.

El mismo verso cantaremos,
al mismo paso bailarás.
Como una espiga ondularemos,
como una espiga, y nada más.

Te llamas Rosa y yo Esperanza;
pero tu nombre olvidarás,
porque seremos una danza
en la colina, y nada más.

EM PORTUGUÊS

A TERRA

Tradução de José Jeronymo Rivera

Indiozinho, se estás cansado
Tu te recostas sobre a Terra,
fazes igual se estás alegre,
vai, filho meu, brinca com ela...

Que de coisas maravilhosas
soa o tambor índio da Terra:
se ouve o fogo que sobe e desce
buscando o céu, e não sossega.
Roda e roda, se ouvem os rios
em cascatas que não se contam.
Se ouve mugir os animais;
comer o machado a selva.
Ouve-se soar teares índios.
Se ouvem trilhos e se ouvem festas.

Aonde o índio está chamando,
o tambor índio lhe contesta,
e tange perto e tange longe,
como o que foge e que regressa...

Tudo toma, tudo carrega
o corpo sagrado da Terra:
o que caminha, o que adormece,
o que se diverte e o que pena;
os vivos e também os mortos
leva o tambor índio da Terra.

Quando eu morrer, não chores, filho:
peito a peito junta-te a ela
e se dominas o teu fôlego
como quem tudo ou nada seja,
tu ouvirás subir seu braço
que me jungia e que me entrega
e a mãe que estava quebrantada
tu a verás tornar inteira.

GOTAS DE FEL

Trad. de Ruth Sylvia de Miranda Salles

Não cantes: sempre fica
à tua língua apegado
um canto: o que faltou ser enviado.

Não beijes: sempre fica,
por maldição estranha,
o beijo a que não chegam as entranhas.

Reza, reza que é bom; mas reconhece
que não sabes, com tua língua avara,
dizer um só Pai Nosso que salvara.

E não chames a morte de clemente,
porque, na carne que a brancura alcança,
uma beirada viva fica e sente
a pedra que te afoga
e o verme voraz que te destrança.

COPLAS

Trad. de Ruth Sylvia de Miranda Salles

A tudo, em minha boca,
um sabor de lágrimas se acresce;
a meu pão cotidiano, a meu canto
e até à minha prece.

Eu não tenho outro oficio,
depois do silente de amar-te,
que este oficio de lágrimas, duro,
que tu me deixaste.

Olhos apertados
de candentes lágrimas!
Boca atribulada e convulsa,
em que prece tudo se tornava!

Tenho um vergonha
deste modo covarde de ser!
Nem vou em tua busca
nem consigo também te esquecer!

E há um romoer que me sangra
de olhar um céu
não visto por teus olhos,
de apalpar as rosas
sustentadas pela cal de teus ossos!

A CHUVA LENTA

Trad. de Ruth Sylvia de Miranda Salles

Esta água medrosa e triste,
como criança que padece,
antes de tocar a tierra,
desfalece.

Quietos a árvore e o vento,
e no silêncio estupendo,
este fino pranto amargo,
vertendo!

Todo o céu é um coração
aberto em agro tormento.
Não chove: é um sangrar longo
e lento.

Dentro das casas, os homens
não sentem esta amargura,
este envio de água triste
da altura;

este longo e fatigante
descer de água vencida,
por sobre a terra que jaz
transida.

Em baixando a água inerte,
calada como eu suponho
que sejam os vultos leves
de um sonho.

Chove... e como chacal lento
a noite espreita na serra.
Que irá surgir na sombra
da Terra?

Dormireis, quando lá foram
sofrendo, esta água inerte
e letal, irmã da Morte
se verte?

CUME

Trad. de Ruth Sylvia de Miranda Salles

É a hora da tarde, essa que põe
seu sangue nas montanhas.

E nesta hora alguém está sofrendo;
uma perde, angustiada,
bem neste entardecer o único peito
contra o qual se estreitava.

Há algum coração em que o poente
Mergulha aquele cume ensangüentado.

O vale já sombreia
e se enche de calma.
Mas, lá do fundo, vê que se incendeia
de rubor a montanha.

A esta hora ponho-me a cantar
minha eterna canção atribulada.

Sou eu que estou batendo
o cume de escarlate?

Ponho em meu coração a mão e o sinto
a verter quando bate.

DÁ-ME TUA MÃO

Dá-me tua mão, e dançaremos;
dá-me tua mão e me amarás.
Como uma só flor nós seremos,
como uma flora, e nada mais.

O mesmo verso cantaremos,
no mesmo passo bailarás.
Como uma espiga ondularemos,
como uma espiga, e nada mais.

Chamas-te Rosa e eu Esperança;
Porém teu nome esquecerás,
Porque seremos uma dança
sobre a colina, e nada mais.

Extraídos de GABRIELA MISTRAL & CECÍLIA MEIRELES; GABRIELA MISTRAL Y CECÍLIA MEIRELES. Rio de Janeiro: Academia Brasileira de Letras; Santiago de Chile: Academia Chilena de La Lengua, 2003

PABLO NERUDA

2008-10-16T15:19:00.000-07:00

A LETRA

Assim foi. E assim será. Nas serras
calcárias, e a beira
da fumaça, nas oficinas,
há uma mensagem escrita nas paredes
e o povo, só o povo, pode vê-la.
Suas letras transparentes se formaram
com suor e silêncio. Estão escritas.
Amassaste-as, povo, em teu caminho
e então sobre a noite como o fogo
abrasador e oculto da aurora.
Entra, povo, nas margens do dia.
Anda como um exército, reunido,
e bate a terra com teus passos
e com a mesma identidade sonora.

Seja uniforme o teu caminho como
é uniforme o suor da batalha,
uniforme o sangue poeirento
do povo fuzilado nos caminhos.
Sobre esta caridade irá nascendo
a granja, a cidade, a mineração,
e sobre esta unidade como a terra
firme e germinadora se há disposto
a criadora permanência, germe
da nova cidade para as vidas.
Luz dos Grêmios mal tratados,
pátria amassada por mãos metalúrgicas,
ordem que saiu dos pescadores
como um ramo do mar, muros armados
pela alvenaria transbordante,
escolas cereais, armaduras
de fábricas amadas pelo homem
Paz desterrada que regressa, pão
compartilhado, aurora, sortilégio
do amor terrenal, edificado
sobre os quatro ventos do planeta.

AMOR... AMOR... AS PISTAS DA HIWAY DA VIDA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-15T19:45:00.000-07:00

Já foram tantos que enunciaram amor...
Tantos homens de almas líricas...
E de almas sórdidas...
Tantos amantes em sangue eruptivo...
Tantos lábios musicais...

Os falaciosos proferiram amor...
A de alma volúvel sussurrou-a ao pé do ouvido parabólico...
A de olhos verdadeiros, de tão castanhos...
Brilham suas verdades...
Mesmo que digam que não disseram... que não é verdade.

Singelos poetas...
Poetas maiores...
Artistas urbanos...
Até os sátiros... oh, os sátiros... sussurram ao pé do...
Mármore...
Os viventes de vidas comuns...
Os viventes de suas fases extraordinárias...

De tão gritado...
De tão coca-colarizado que a palavra amor foi...
Prefiro proferi-la
Não necessariamente a quem mereça...
Mas, de certo...
A quem quer ouvi-la.

ABAULADO E ABALADO (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-14T20:54:00.000-07:00

Os cacos do escudo de dedo,
Outrora abençoado...
Descartado com martelo e foice...
Hoje foram fundidos...
Fusiformes no discurso do fogo...
E forjados com sol e lua.

João Rosa de Castro

2008-10-14T20:21:00.000-07:00

ODE À MUSA E AO PINTOR
(a Maria Fernanda Cândido e Luis Roberval Sales)

Pensou dizer sem palavras ou cores
E em sentir com eternos louvores
E fez silêncio do brilho mais puro
Iluminando um caminho escuro.

O clarão dos matizes fugindo-me os dedos
É que então permitiu-me saber-lhe os segredos
E o meu coração que já sangra ao vê-la
Empresta o escarlate aos seus lábios na tela.

Ouviu canções e lembrou o passado
Agiu e agiu no que tinha atuado
Filosofou sob o céu tão aberto
Pra esperar um futuro incerto.

Esperança mantém-nos todos ligados
Essas mesmas canções eu já havia escutado.
Meu pincel transferiu-as à sua face no canvas.
Derramei no seu rosto bossas novas e sambas.

Maria sabe que nenhum espelho
Ou o produto de um aparelho
Se assemelha às cores do retrato
Que só a alma reluz, a cada traço.

E eu imagino: nem o próprio tempo
Nem qualquer tristeza ou algum desalento
Tornam esmaecidas as cores contempladas
Nem mesmo esquecida a beleza retratada.

Maria fita a sua face eterna
E então sorri a sensação interna
De que o amor reflete toda arte,
De que o amor está em toda parte.

SUSPIRO E SUSPENSE NA TERRA DO INSANO REPOUSO )João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-13T19:53:00.001-07:00

O que é sono
No corpo de células vivendo pateticamente...
Pinçando os sabores dos lábios cheios de volúpia...
Ou nas cavernas cerebrais, grandes criptas em que vozes ecoam...
A todo instante do grande sistema em funcionamento...?

O que é o sono.
Se a alma, de insônia, enlouquece as matrizes mentais...?

O que é que sou?

UM POETA E OUTRO POETA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-12T18:10:00.000-07:00

Não se compara dois vassalos da arte
E de almas mundo
Pois,
O um mundo cabe noutro mundo
Mas dois mundos não cabem num par de olhos castanhos.

Beijo cicuta!!!

PRIMAVERA GÓTICA (João Paulo Feliciano Magalhães

2008-10-12T18:00:00.000-07:00

É noite. Meus passos acelerados naquelas curvas sibilantes. Os carros que, outrora passaram rallentando o asfalto, agora aceleram diante da pista tentadora, tal qual boca de vampira. Passos, rodas, sistema cardiovascular... tudo acelerado! Tudo num ritmo frenético, mesmo depois das onze da noite.
Árvores, muros, lojas, casas, carros abandonados, igrejas em “vigília”... meus olhos passavam por tudo, instagmamente, bebericando dos raios e sombras que se fundiam naquelas curvas. Para cada lugar, uma palavra me vinha à mente: ora doces, ora letais, mas sempre frenéticas, sanguíneas, sibilantes como as curvas.
Meu celular: “Não, ainda não cheguei! Desisti do ônibus; resolvi ir a pé”. Discurso preocupado?! Não há tempo para pensar nisso... a noite e o silêncio estão a dizer tudo. Tudo mesmo, desde os primeiros sussurros, até os voluptuosos gritos: “Saia!... Tive vergonha de você!... Não me ouve!... Sinto-me solitária!... É maior do que eu!...” Não há tempo, definitivamente não há tempo para pensar... enunciados eloqüentes – até certo ponto – mas frios e anavalhados.
“Alô!... Falta pouco!”... e cada giro das rodas eram um dia girado no carrossel dos anos – com pouca luz, mas de luz. Meus passos já não cabem em mim... quero correr... correr, não sei do que, mas de quem eu sei...
O “termo inflacionado”, presente nos discursos dos namorados, certamente foi o mais eloqüente em minha mente dissonante. Ecoava como num violão de cedro bom, resplandecia como o metal nobre do dedo – agora desalquimisado --, vibrava... tilintava... enlouquecia... mas não morria, como não morreu. Tal termo deveria ser gasto não com o “ser gasto”, mas com o ser de alma simétrica ao sentido de tal palavra. Parece combustível dos meus pés.
“Fique em paz! Eu te ligo quando chegar!”... mas e a minha paz? O que é a paz numa escala hipócrita “porto seguro” a um mero “romântico”, com suas “coisas de romântico”? A paz não está nas palavras, nem em sua ausência, mas na sabedoria de usá-las ou deixar de usá-las – e o silêncio continua a dizer. Passos... rodas... coração... portas... muros... bocas... mãos... olhos... palavras... silêncio... mãos... passos... porta... coração... rodas... muros... olhos... palavras... silêncios... gritos....
-- Hei, que horas você vai trabalhar hoje?
-- Às sete. Que horas são?
-- Seis!
-- E o dia?
-- Hoje é... vinte e oito de agosto.
-- É... um dia depois dos vinte e sete...

Inspiration

2008-10-11T12:57:00.000-07:00

William Blake

When the green woods laugh with the voice of joy,And the dimpling stream runs laughing by;When the air does laugh with our merry wit,And the green hill laughs with the noise of it;

OLHO DE VIVO (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-11T12:17:00.000-07:00

Olho direito:
-- Os seios ladeirantes da musa morta...
-- É tarde no beco frio da fina sombra...
-- Os lábios trevecentes da deusa fria...
-- E meus passos milimetrados pelo GPS da alma...
-- Os rastros ofuscados do riso triste...
-- E os olhos da grande pequena irmã me vigiam até as moléculas...
-- O verde indigente do nome fosco...
-- E os vapores vampirescos de sua boca carmim...
-- O azul brilhante do falso diamante...

-- Uuuuuuuuuuu!!! -- sopra meu ouvido megafônico!
Olho, de tão biônico,
Absorveu os drives e a saturação...
E o sabor do gênero menos de Aristóteles:
A infâmia cômica!

Carnavais de gatos dark...
Suítes pobres... de tão pobres... felizes...
O batom biônico: rosa ou vermelho???
Espinho ou sangue???
Mão entre o mecanismo ocular e o parabólico ouvido...
Caminho dominado há séculos pela Condessas Prima e Vera...
Verdade que finca seus instrumentos petrolíferos...
No mais profundo e rochoso
Mar da falácia!!!

E o olho esquerdo? Perdeu-se no mês luz do cachorro insano,
Que de tão insano,
Mia com os gatos góticos!!!

CRIANÇA VENENO (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-10T20:41:00.000-07:00

Pen, anis, abunda...
Bum... bum... bum...
Bombardeio bacana
Ca... Ca... Ca...
-- As bacanas romanas seriam anjinhos do mundo freidiano
No cenário do batidão!
Dão! Dão! Dão!
Dominus, dores, demônios...
Simples e não-sincero sussurro
Da moça verde e azul!
Os líquidos claudianos oriundos de sua boca esmeralda
Acidificam a orelha parabólica.
Oca! Oca! Oca!
O gato gótico de gânglios glaciais...
Cor de triste? Só cor de treva!
Tétrico, trêmulo a alavanca boldo.
Curiosa cor azul
Cuidada sem zelo...
Só com dó
Mas sem o dó.

Cuidado! O cuidado do mato e céu é como um crocodilo-mãe que...
Tal qual Crono...
Devora o tempo, a carne, o osso...
Só ouço!!!

E o beijo de Judas???

Olho XX

2008-10-10T20:13:00.000-07:00

Tomo a liberdade de evocar Bandeira aqui, pois foi um dos principais observadores dos primórdios da tecnologia e suas consceqüencias no início do século XX. Também é orgasmante inspirar-se em tal sujeito.

RECIFE (Manuel Bandeira)

Há quanto tempo que não te vejo!
Não foi por querer, não pude.
Nesse ponto a vida me foi madrasta,
Recife.

Mas não houve dia em não te sentisse dentro de mim:
Nos ossos, nos olhos, nos ouvidos, no sangue, na carne,
Recife.

Não como és hoje,
Mas como eras na minha infância,
Quando as crianças brincavam no meio da rua
(Não havia ainda automóveis)
E os adultos conversavam de cadeira nas calçadas
(Continuavas província,
Recife).

Eras um Recife sem arranha-céus, sem comunistas,
sem Arrais, e com arroz,
Muito arroz,
De água e sal,
Recife.

Um Recife ainda do tempo em que o meu avô materno
Alforriava espontaneamente
A moça preta Tomásia, sua escrava,
Que depois foi a nossa cozinheira
Até morrer,
Recife.

Ainda existirá a velha casa senhorial do Monteiro?
Meu sonho era acabar morando e morrendo
Na velha casa do Monteiro.
Já que não pode ser,
Quero na hora da morte, estar lúcido
Para te mandar a ti o meu último pensamento,
Recife.

Ah Recife, Recife, non possidebis ossa mea!
Nem os ossos nem o busto,
Que me adianta um busto depois de eu morto?
Depois de morto não me interesará senão, se possível,
Um cantinho no céu,
"Se o não sonharam", como disse o meu querido João de Deus,
Recife.

ATENÇÃO, SENHORES PSICÓTICOS! (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-09T18:14:00.000-07:00

É manhã,
O trem azul veloz rumo à bunda da cidade-latex.
Haja bunda no abundante cenário de odores e horrores
Auditivos.
Homens de pernas cowboy...
Mulheres de sacos Brás... bravas de baliza...
Brindam suas cocas menos um.
Jovens latem pelas cachorras...
Cachorras latem pelos seus mobles...
Alguém ainda tenta entrar no mundo fugindo dele mesmo...
Pelas capas duras dos Best help yourself.
Manadas de homens tiranossauros, vorazes, ansiosos por devorarem os...
Bancos cinzas.
Olhos negros balbuciam aos olhos azuis: “tudo isso só pelas cadeiras!”
Um louco grita: “cabe mais um!”
Vai descendo, vai... a correnteza da ignorância.
E os moldes do nação dim dim
Cristalizam a mente de biscoito de coco dos habitantes do trem bizarro
E barro... e barro...

SOL E LUA NO PAÍS DA RISADA FRIA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-09T16:54:00.000-07:00

Brinca com o círculo de alquimia que exibiu a outros escâneres aliciados.
Gravados os dois astros do celestial sem corpo.
Feixe que atrai o mecanismo ocular do ser de lábios voluptuosos.
Será? Será? Sereia do mar de pedra!
Foi forjado o epitáfio com tinta e hemoglobina.
Instalaram novos escâneres na Mente Felix.
A vela arde... a mente dela incendeia-se...
Paz? Pax das paixões e falsas felicidades.
Timtim! Seu último drink dramático.
Passos em meio ao lixão e os tidos como lixo.
Esfera e fera, faca e faceta, sanguínea sátira... do falso sorriso perfeito.

Ainda tem cara maple de querer o meu sólido firmamento, orelhas de concreto?

ESTAMPA DO FALSO TEATRO (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-10-05T16:46:00.000-07:00

É curioso como os sentimentos são mascarados atrás dos sorrisos. O outro -- ou a outra -- ri eufórico e falacialmente, abraça, beija, mas basta uma olhada um pouco mais profunda em seu globo ocular e... pronto! a verdade vasa como água numa peneira.
É mágico ver esse outro – ou essa outra -- com um sorriso-persona estampado em sua face... hum... “maple”, sendo que, da mais profunda caverna cerebral de sua cabeça, digamos, dinossauro, emergem sentimentos vulcânicos.
Por sua boca, outrora cantada pelo... óbito a essa fase... “poeta menor”, é engendrada a tal “palavra inflacionada”, muito proferida no discurso de canções de Zezé, Belo e outros do mesmo clã. Seus vocábulos, simples, na superfície, mas cheios de intenção e cianureto sentimental: “anjo”, “amigo”, “te adoro”, “meu mestre”... belo léxico-líquido-fatal que Sócrates e/ou Hamlet conhecem bem – talvez seus vermes também – chego a ouvir os risos de tais vermes. Olhos dos olhos fogem. Beijo no rosto como formalismo -- ora, deve-se manter o ethos de “feliz” com o estereótipo da “alegria eufórica”.
De certo, esses tais sentimentos configuram-se num “argumento” para o belo – belo mesmo? -- sorriso-persona. Quem também figura na cena, levanta hipóteses acerca desse máscara que é o tal sorriso, as quais essa tal pessoa, em “check” nem supõe. E alguma dessas figuras na cena é disputada numa luta de um cavaleiro apenas – que me perdoem os honrados medievais e os trovadores. Pura bobagem e fanfarrice de um ator de ladeira íngreme.
Com efeito, caro co-enunciador, esse sorriso-persona poder-se-ia se chamado de sorriso-de-ator? Sim...? Definitivamente, não! Nunca! Isso porque seria uma blasfêmia ao tablado sagrado comparar o que ocorre na nobre arte e o que acontece na curiosa vida e porque o ator verdadeiro tem consciência de seu sorriso e de seu nobre ofício verossímil concedido por Deus, já o outro – ou a outra --... ah, pobre alma confusa e “sandia”... não tem consciência nem de seus pés no chão, quanto mais da eficácia de sua máscara satírica-alegre-falaciosa.
Não quero terminar todo esse discurso – perdoe-me as viagens luz-guaianases mentais -- com uma injunção do tipo “sorria e seja sincero” – afinal de contas, isso não funcionaria com os seres humanos cujos corpos abundam progesterona --, seria hipócrita e paradoxal demais. Apenas enuncio singelas afirmativas-sínteses: certos sorrisos de alegria têm um efeito perlocutório desastroso, não escondem nada, ao passo que muitos sorrisos de felicidade não precisam esconder nada, isso porque transparecem um estado pleno, não efêmero tal qual a (menor) alegria.

ANDAMENTOS LEVES (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-09-30T16:23:00.000-07:00

Barcarolas e Alvas...
As esmeraldas resplandecentes...
Minuetos e prelúdios...
As ametistas cor do globo scaner...
Redondilhas e sonetos...
As jades do velho parque sub-animal...
Sonatas e allegros...
Os vitrais do (não tão) velho templo caritas...
Livre de versos...
Os mecanismos manuais desalquimisados...
Livre de escalas...
O metal cor de Homem Literário rechaçado...
Concreticamente...
E não nos teores sanguíneos do agora absinto obscuro...
Dodecafonicamente...
Simetria rompida das massas encefálicas e ceifadas...
Ciberneticamente...
Scrap, escárnio, escuro...
Drumbassicamente... o doce do cacau do velho som de pretos...
De repente no repente...
Desabrocham as rosas samurais, puro cianureto, da efêmera
E não menos sombria
Primavera.

Primeira verdade ao pequeno e feliz presente de deus...
Ou quem sabe...
Orkuticamente...
Vigésima sétima...
Falácia...

Nossa! O mar é azul e verde!
E o amarelo?

CANTO-TE, DEUSA ATENA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-09-28T16:44:00.000-07:00

Amo-te, Deusa Atena!
E contemplo-te tal qual a Europa contempla
A América.

Sinto-te, Deusa Atena!
Singela, suave, doce tal qual
A Aurora Nordesteal.

Bebo do absinto
De teus lábios,
Inebriáveis,
E preciso feito as
Escalas simétricas.

E, da metafísica do teu sussurro,
E de tua mente de leituras largas,
Resplandecentes,
Surge tua palavra
“não inflacionada”
Que só pode ser proferida pelos seres de nobres mentes,
Nobres olhos,
E nobres dedos,
Deusa Atena!

Amo-te porque és amor
Livre da infante,
Nobre diamante
Nos olhos do sabiá!

Toco-te a mão
De desenhos simétricos
E delicados...
E com dedilhados...
Finos
Fiam minha mente
De frases diminutas.

Amo-te, minha Atena,
Por ser Atena...
E por ser minha
Só por tua bondade.

ALFA E ÔMEGA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-09-27T09:25:00.000-07:00

Click Link ou Alt F4

Soneto

Scaniando com meu olho não estático,
No monitor, vejo os lábios de Luísa.
Em megabytes que meu ID cristaliza,
Meu Scan Disc não revela! Enigmático!

Indefinível tal qual quadro de Monet,
Reverberiza a volúpia da intenção.
Placa de vídeo que não tem conexão
Desconfigura com tal plano que não vê.

Mas, no meu ID, cada vez mais insistente
Um Control Z para voltar à inocência.
É modelável tal qual jóia de alabastro.

P’ro Superego? Cada vez mais excitante!
Deleto tudo? Mais não saio da freqüência!
No Corel Draw: baby, honey, lupa, astro...

Conclusões e teses: o que meu “Azul e Verde” desvela em meio às veredas e unidades voluptuosas da tal imagem escaniada

Soneto

...capturando com meu olho agora plástico,
Que plastificam agora os lábios de Luísa.
Em kilobytes que meu ID atualiza,
Pelo Scan Disc, agora vejo: é tudo estático!!!

Falacioso tal qual ethos de Monet,
E abstrato tal qual som dodecafônico,
Meticuloso! E, como um jato supersônico,
De tão efêmero, nem o Plano mais se vê.

E a questão que nas Memórias reverberam,
O que os patéticos patenteiam em suas falas,
Solares lábios: o ponto, o olho, a boca, os dentes...

É como os lábios e os argumentos se alteram?!
Esses tais lábios, aqui, outrora, proferiam.
Gélidos lábios!!! Silencia o eco??? Silêncio estridente!!!

CREPÚSCULO (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-09-27T09:16:00.000-07:00

A paga ao avanço do degrau
a observar o crepúsculo do tempo
a pensar com tal brilho errante
é o avanço ao outro degrau.

SOLITÁRIA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-09-27T09:03:00.000-07:00

Verme que sucumbe no vazio do espaço, aço que fere a barreira dos sons das almas.
Espaço que parece cada vez mais curto.Curto?!Curvo, corvo, cravo...
Rindo, zombando, as borboletas pretas do cão do inferno,
Gozam do esforço da vida do outro.
Ossos rompidos se desunem da face.
Ninhos de corvos, a vigiarem sua carniça.
Humanidade? P’ra que? É zombaria!
Amanhecer é tudo que se quer desse pesadelo de suor vermelho de faces amarguradas.

BRISA INFERNAL DA ZONA DA MATA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-09-26T17:52:00.000-07:00

Por que me tomas, tu que me vigia escondida,
Que destróis o velho círculo de faces douradas, e que
Não desmaterializa as palavras?

Perdeste o sabor do grande cosmos idiossincrático...
Tu, que brilhaste na tua própria resplandecência,
Absorve vampirescamente agora a fosquidão do neon e do canhão...
Carne, cães mutilam o calcanhar
De tua brisa
E o néctar opiano de teus seios
Já não embriaga nem mesmo os desejos corneanos.

Deixaste para trás
O doce do cacau!
Absorveste o fel das uvas de outono!
Mergulhaste nos preceitos romanos da primavera!
Bebeste do sal do mar maldito
E como o dito
Desconectou o chip paziano.

Ofendeste Caiero.
Que sugere a vida pragmática, e...
Não a hipócrita e porcamente platônica.
E, no seu feixe de traços psicodélicos,
Equaliza os sentimentos puros
Com os sentimentos podres.
Vômitos e escarros de uma mente pobre
“Purificam” e pobrificam o belo...
“Bleak”!!! “O sonho acabou [e se prostituiu]”
E os vermes novos do tablado sagrado
Oriundos de tua alma “trash”
Vermificam... palidificam... ficam.... fica!

Oh mente de maré brava...
Só Neruda saberia versificar-te,
Porque meu dedo de ouro
Desalquimizado
Foi in-sábio.
Des-nitrogenados
Foi o tal “porto seguro”
Que os vinte e sete virusificaram...
Na placa-madrasta
Lânguida.
Quilos e quilos de “Garotos”
Fundem-se aos “Diamantes negros”
Das minas da sedução.
Língua satânica
Satiriza o “sentimento de nome inflacionado”....
E... [não somente “e”]
E riem das gotas lacrimais do mar salgado
E...
Dos submarinos
E...
Dos quatro pés juntos
Lambidos por suas ondas...

Por que temes o felino preto?

Por que esbravejas seus sussurros, urros... urros... no meu ouvido???

Por que proferistes a “palavra inflacionada” no meu parabólico,
Olhos triônicos?
Gravas meus escritos...
Espinhas minha memória...
Arrolhas meus ouvidos...

Tuas mãos de tala
Falaciaram minha nuca...
Nua, desfolhada pela escuridão de também...
Teus olhos de fala.
Despistes de minhas “personas”...
Por que veste as suas agora???

Bebericam os corvos
Do sabor amendoado de sua epiderme...
E riem... riem... riem tal qual homens de mente de intestino grosso.
O trem azul me convence em todo Dia da Lua...
Que o sentimento de nome inflacionado foi fragmentado heteronicamente...
No riso!!!

Nu,
Meu fantasma nórdico se recolhe
Na treva sagrada e musical
De meu silêncio,
Pois,
O silencio já disse o que havia a dizer.
E tu...
Vestes as recentes flores
Que de tão recentes...
Se carpemdiemizam...
E se efemerizam.

Meu fantasma foi amante
Até a página oito e trinta e cinco.
Inferno dos “caps” azuis
Espelhados pela alma verde e azul...
Desequilibradas pela mente “Milk shake”!!!

Rampeiros os sonhos
Furdunsiados por trás da tricolor córnea.
Calibre 23
Caçapa 27
Bola da vez: 28

Onde está tua canetada segura mais firme que os bit’s babacas da economia?

Burlaste luz e lúcifer
Lindas combinações morfolágicas...
Só lindas!
P’ra ti, meu órgão lingüístico
Desconfigurado do software e do ID
Não profere mais
O “termo inflacionado”.

Se teu escarnecer consolidou-se
E se teu “termo” que de inflacionado espirou...
Por que ainda me tomas?

[FALA DE UM MENDIGO] (João Rosa de Castro)

2008-09-26T15:10:00.000-07:00

Soneto

Eu julgarei qual nunca hei julgado
Ao som desse computer registrando
Pois quem vive contente e implorando
O pão que das alturas me hás negado.

Notei que o celular tinha tocado
Que o business é que estava te guiando
A fome porém tinha me tocado
Pedi p’ra não morrer insaciado.

Agora vejam só meu veredito
Eu sou o hagá-dê com as imagens
Arquivos dos teus erros nesta esfera.

Aqui não há o dito ou não-dito
Veremos se farás lindas viagens
Ou sairás para sempre dessa terra.

DISSONANTES AMARÍSSIMOS (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-09-26T15:01:00.000-07:00

Soneto

O verde-claro de suas uvas mortas
Brotam do orvalho de seu rosto líquido:
Liquidifica puro vinho amargo
Na avidez das harmonias frias.

Acordes estes que com tal faceta
Fazem dos dedos com seu toque ácido
Puros vassalos num compasso largo
No patamar das melodias cruas.

Cruel faceta, em tal mundo sórdido,
Solidifica pensamento em gelo;
Gelidifica com escalas tortas.

Amargo tom de tantos corpos frígidos,
Amargueceram o sabor do belo
Com o verde-claro de suas uvas mortas.

Cinza, verde ou azul?!

2008-09-26T11:05:00.000-07:00

Você, que já não tem coragem de ver o que há por trás das córneas, lembre-se, o vinho depois de aberto deve ser bebido; do contrário, ele vira vinagre. E suas imagens foscas, que outrora brilharam, devem ao menos serem polidas com o óleo da coragem. Se foge, é porque a imagem que vê é agulha na veia, se olha, salga mais ainda os mares de Pessoa, se o cega é para que não lhe veja -- porém o que vê necessita apenas de um cafuneiana sabedoria. E ainda aquela -- inflacionada -- palavra de quando as almas ainda conversavam e se fundiam ecoa nos vãos do cérebro... e me dão medo. Medo do hoje, mais medo do amanhã! Viva apenas! É o que resta! Mas tenha coragem de olhar!

João Rosa de Castro

2008-09-23T19:33:00.000-07:00

CASAS E CANÇÕES

Não é só o baião ou o maracatu ou até mesmo a bossa-nova que enriquecem a música. Há bons baiãos e há maus baiãos. Todo método é um risco de acertar ou errar. Mas quando um suburbano que se acha demasiado negro, na América do Sul, vulgo Latina, decide comprovar que a idéia que temos de superioridade de uma raça sobre outra pode ser vista como uma ilusão, ou de que a raça negra não pode ser tratada com certa compaixão contraproducente, não é suficiente que ele tenha livre acesso às universidades. Além disso, é crucial que estude o Falcão todo, cronologicamente – não aqueloutro Falcão bobo, que também é um modelo para outro grupo, mas o Falcão que faz dO Rappa a grande luz no fim do túnel da música popular brasileira.
O Rio de Janeiro e o Nordeste devem fazer bem à imaginação; disso já estamos quase convictos, mas apesar desse projeto de fato, que justifica a fonte onde o Rappa bebe duma água cristalina, seria motivo de muitas risadas ouvir o Rei Roberto cantando, por exemplo: “É o rodo cotidiano...”.
Fui criado para pensar que os melhores retratos de um país são a sua arquitetura e a sua música. Infelizmente, para desespero nosso, nós, os E.T.’s, não temos tido, de uns anos para cá, nem mesmo casas para morar, que se dirá casas bem-parecidas. Mesmo assim, morro de rir toda vez que vejo a casa de fachada muito bonita, em plenos jardins, mas que ostenta uma imensa ferradura marrom, quase cobrindo todo o jardim colorido. Deve ser mesmo um motivo de inveja uma casa espaçosa e bem feita, com corredor dos dois lados, com portão baixo e carro à vista etc. etc. etc. Porém a ferradura não deixa de ser cômica. Uma superstiçãozinha de vez em quando vai bem, mas aqui o delito brilha mais do que a lei.
As belezas arquitetônicas não deveriam se reduzir aos prédios e monumentos públicos ou comerciais. Isso é um descompasso, um desconcerto. A beleza humana que ainda resta reflete a beleza dos seus limites, ou seja, das suas paredes, dos seus tetos e do seu chão. Para os E.T.’s oriundos de mundos mais longínquos, torna-se até possível perceber a poesia composta num cláustro ou num cárcere. Falta oxigênio na sintaxe. A imaginação não é capaz de vencer por completo a asfixia. Não dá para imitar o ventre. É quase um crime.
Casas e prédios (como em Ipanema), que não respiram o ar da distância, prédios que lembram pavilhões de prisões gigantes, que não se distinguem de tão próximos, misturas infames de dentistas, advogados, supermercados, açougues e moradias, autedores anunciando planos de moradia e tampando envergonhados a feiura das casas inacabadas, e para completar o carnaval paisagístico fora de hora – pichação, pichação e mais pichação. Por enquanto é esse o nosso retrato pelo prisma da arquitetura.
Já a música popular, talvez numa mimese da ópera, hoje conta, e não pouco, com o poder vocal. O que é louvável. Mas por que será que os homens de vozes fracas ou finas fazem tanto sucesso no Brasil? Terá medo da independência e por conseguinte da voz que a representa a mulher brasileira, já que é para ela que os homens cantam e é “no colo delas” que sobem ao palco?
Senão vejamos, o Rei é só emoção, os seus amigos são todos bissexuais, o Ministro da Cultura, que tem uma vozinha, gosta de beijar o Abravanel na boca.
Não tenho nada de absurdo contra o Caetano, apenas o que ele mesmo reconhece, com o que concordo: ele não se estende, sua voz é tão parecida com a dos 3 filhos de Francisco que ele se rendeu e parece ter feito mesmo a trilha – sonora.
Nem levou em conta que, figurando entre os nossos músicos aléns-do-homem inumeráveis e inesquecíveis, tem em seu favor a Poesia, o que não é pouco e até bastaria, não fosse por Jorge Aragão, Martinho da Vila, Frejat, Tim Maia, Ed Motta, Nelson Gonçalves, Zeca Baleiro e Arnaldo Antunes, mas claro: alguns outros que eu nem conheci e nem vou conhecer. A lista pode parecer confusa, mas o que une esses senhores da grande ópera universal é o fato de, além de também A terem, terem também algo inexplicável a oferecer exclusivamente à Música: um timbre viril. Quem teria coragem de, mesmo impulsiva ou acidentalmente, torcer o nariz para um desses nomes se não fosse por mera ignorância ou puro despeito? Há os homens que brindam só a poesia e há os que só a música. Quando se se atreve a seduzir as Duas, não temos apenas uma estrela, mas uma constelação, uma revolução – um bigue-bangue!
Porquanto se se quiser ouvir uma voz fina e ao mesmo tempo viajar nas delícias da fragilidade, opto por escutar atento a voz da Gal, da Marisa Monte, da Adriana Calcanhoto etc. etc. etc. A Música é assim, só olha para baixo! E é assim que temos mais uma dinastia: o Falcão, dO Rappa, é Rei!
22/12/2005.

CIRCO, POLAR E ÁCIDO (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-09-22T09:37:00.001-07:00

Aos 27, Jimi tomou sua última Heroína
E Jane seu último maltado:
Doce e suave!!!
Seco e seguro!!!
Feito a navalha de um cego
Diante da treva boreal...

Aos 27 perdi meus olhos:
Vi a coleção de máscaras
Que a deusa contemplada lançou mão.
Com seu brilho sádico,
E sua língua fria,
Desliza sobre as ondas da epiderme de pêlos nórdicos.

No 27, perdi meus trajes,
Desbotados e azuis,
Porém, Azuis!!!
E do último sussurro,
Sucumbido com o espasmo dos abraços,
Sangra o azul cremoso, cardíaco e polar.

E ecoando nas corcovas cerebrais,
As vozes proferem:
Garboso, gostoso, nervo e gozo.
Neve que verte e retifica
Os espasmos de outrora
Mergulham a meticulosa mente na mais profunda e fina treva.

Aos 27, perdi os olhos...
Aos 27, ganhei a cor!!!

SONETO DE PRIMAVERA (João Paulo Feliciano Magalhães)

2008-09-22T09:31:00.000-07:00

Certas palavras proferidas de outrora,
Alumiadas no sombrio azul de dó
E orvalhadas no sorriso verde em si
Sintetizadas e esplanadas no Agora...

E pragmáticas, buscam o brilho e brio do ré.
O “mal do século” verte o sangue do infante.
O absinto verte o fosco diamante.
Pessoianas?! Só o salgado da maré!!!

Nerudiana?! Astronave em tom de lá!
Machadianas?! Verme em fá! Psiquiatria...
Andradeano?! E o pintado no anzol.

As barcarolas trazem o ventre para cá.
Ceciliana?! Com batuta e maestria.
Na primavera: o novo amor que brilha em sol.

CARPEM DIEM

2008-09-22T09:23:00.000-07:00

O velho lema dos romanos é re-interprado hoje de um modo às vezes perigoso; as pessoas vivem loucamente suas emoções sem se preocupar com as conseqüencias. Não obstante, há também que se preocupe apenas com o amanhã e deixam de viver o que tem de mais concreto: o hoje. Ora, o ideal é buscar o equilíbrio entre ambas as posições. Não basta polarizar a vida, mas sim diversificá-la.

Saudações

2008-09-20T20:24:00.000-07:00

É fundamental que, nos recintos que abarcam a arte, sejam eles vivos ou cibernéticos, os apreciadores se sintam acolhidos. Logo, saúdo a todos que visitam esse blog com os mai sinceros respeitos.

Como já dito, trata-se de um blog de arte, em especial, a arte contemporânea. Trago agora um de meus poemas para o crivo dos caros leitores cibernéticos.

AO ÊXTASE DOS ANTROPOBYTES

Soneto

Do homem velho: pedra, fogo, cio, terra,
Subsistência, fome, vida, evolução.
Que, na eficácia da razão em construção,
A caminhar, pois seus passos não emperram.

Ao homem novo: quebra, troca, roda, encaixa...
De passo em passo... Roda? Roda vida louca!
Empreendedor! Tão fino! Forte? Mente oca!
No seu retrato novo e cinza não se acha.

Pois, para que a evolução só com a razão...
Amor! E-mail! Vassalagem cibernética!
Que, sem espelhos, ignora sua fonte:

Se o próprio homem, tão preciso, perde o tom?
Tão democrata, desconexo! Tão morfético!
Olhar preciso! Onde está seu horizonte?